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martes, 21 de abril de 2020



Irving Berlin

Be careful, it’s my heart





Ten cuidado, porque es mi corazón

Ten cuidado, porque es mi corazón.
No tienes en tus manos mi reloj,
sino mi corazón. Y no es la carta
que te envié y que arrojaste pronto al fuego.
No es el libro que nunca me has devuelto.

Sólo recuerda que es mi corazón.
El corazón que con placer aparto
de mí, es tuyo, puedes conservarlo
o romperlo, pero antes, por favor 
ten cuidado, porque es mi corazón.

Irving Berlin

[Versión de P. A.
Córdoba, 21-IV-20]

*

Be careful, it’s my heart

Be careful, it's my heart
It's not my watch you're holding, it's my heart

It's not the note I sent you
That you quickly burned
It's not the book I lent you
That you never returned

Remember it's my heart
The heart with which so willingly I part

It's yours to take
To keep or break
But please, before you start
Be careful, it's my heart.

Irving Berlin
(1942)




martes, 15 de octubre de 2019



Robert Frost

La senda no seguida




La senda no seguida

Dos senderos se abrían en un bosque amarillo
Y apenado por no poder seguir los dos
Siendo un solo paseante, me detuve un buen tiempo
Y contemplé a uno de ellos hasta donde podía
Divisarlo entre medio de la ocre espesura.

Luego fui por el otro, que era también hermoso,
Y quizá poseía más derechos que aquel,
Pues la hierba más alta pedía un mayor uso,
Aunque a decir verdad, uno y otro mostraban
Más o menos el mismo tránsito de pisadas.

Y a ambos esa mañana los cubrían las hojas
Que ningún paso aún había ennegrecido.
¡Oh, yo dejé el primero para algún otro día!
Sabía, sin embargo, que un camino a otro lleva,
Y en el fondo dudaba que alguna vez volviera.

Seguiré contando esto, lo sé, con un suspiro,
En cualquier otro sitio, luego de largos siglos:
Dos senderos se abrían en un bosque, y yo fui─
Yo fui por donde había menos huellas humanas,
Y en eso, al fin, estriba toda la diferencia.

Robert Frost

[Versión de P. A.
Alta Gracia, ¿2005?]

*

The road not taken

Two roads diverged in a yellow wood,
And sorry I could not travel both
And be one traveler, long I stood
And looked down one as far as I could
To where it bent in the undergrowth;

Then took the other, just as fair,
And having perhaps the better claim,
Because it was grassy and wanted wear,
Though as for that the passing there
Had worn them really about the same,

And both that morning equally lay
In leaves no step had trodden black.
Oh, I kept the first for another day!
Yet knowing how way leads on to way,
I doubted if I should ever come back.

I shall be telling this with a sigh
Somewhere ages and ages hence:
Two roads diverged in a wood, and I─
I took the one less traveled by,
And that has made all the difference.

Robert Frost

[De Mountain Interval,
Henry Holt & Company, New York, 1916]

miércoles, 15 de mayo de 2019



Ezra Pound

La buhardilla






La buhardilla


Ven, tengamos piedad de los que son más ricos que nosotros.
Amiga mía, ven, y recordemos
que ellos tienen sirvientes y no tienen amigos,
y nosotros tenemos amigos, no sirvientes.
Ven, tengamos piedad de los casados y de los solteros.

Ya entra en puntas de pie
el alba, como una dorada Pávlova,
y estoy cerca de mi deseo.
No hay nada más hermoso en esta vida
que esta hora de nítida frescura,
la hora en que nos despertamos juntos.


Ezra Pound

[Versión de P. A.
Córdoba, 14-V-19]


*


The garret


Come, let us pity those who are better off than we are.
Come, my friend, and remember
that the rich have butlers and no friends,
And we have friends and no butlers.
Come, let us pity the married and the unmarried.

Dawn enters with little feet
like a gilded Pavlova
And I am near my desire.
Nor has life in it aught better
Than this hour of clear coolness
the hour of waking together.


Ezra Pound

[De Lustra, 1916]


lunes, 18 de marzo de 2019



Bonnie Elizabeth Parker


El final del camino

o La Balada de  Bonnie y Clyde






EL FINAL DEL CAMINO
o LA BALADA DE BONNIE Y CLYDE


Ya habrán leído sobre Jesse James,
Sobre cómo vivió y cómo murió;
Pero si todavía les quedó
Deseo de algo que leer,
Tienen la historia aquí de Bonnie y Clyde.

Bonnie y Clyde son ahora la pandilla de Barrow,
Sin duda ya leyeron
Cómo hurtan y roban,
Y cómo quienes los traicionan
Suelen ser encontrados moribundos o muertos.

Hay mucha falsedad en esos papeles;
No son tan despiadados como cuentan;
Son rudos, sí, por su naturaleza;
Ellos odian las leyes,
Y a los soplones, informantes, ratas.

Los llaman asesinos
Crueles, sin corazón, a sangre fría;
Pero yo digo con orgullo
Que a Clyde lo he conocido
Cuando era honesto, y recto, y puro.

Pero los policías lo asediaban,
Una vez y otra vez lo detenían
Y de nuevo en la cárcel lo encerraban,
Hasta que, entonces, él me dijo un día:
“Nunca podré ser libre, vida mía,
Con ellos voy a verme en el infierno.”

Turbia la ruta, mal iluminada;
Sin carteles que ayuden a orientarse;
Pero ellos decidieron
Que si todo camino se cerraba,
Preferían morir y no entregarse.

La ruta cada vez más tenebrosa;
No puedes ver, a veces, en la sombra;
Pero es la lucha, de hombre contra hombre,
Y haces lo que se pueda,
Porque la libertad ya no te espera.

Hay gente que ha sufrido por amor;
Hay gente que se ha muerto del hastío;
Pero en síntesis, todos nuestros males
Son poca cosa en la comparación
Hasta que somos como Bonnie y Clyde.

Si en Dallas se asesina a un policía,
Si no pueden hallar ningún culpable,
Y no encuentran indicios, ni una pista,
Ellos hacen borrón y cuenta nueva
Y entonces echan mano a Bonnie y Clyde.

No habrá dos crímenes en Norteamérica
Que no se achaquen a la banda Barrow;
Pero ellos no estuvieron implicados
En secuestros, pedidos de rescate,
Ni en la estación de tren de Kansas City. (*)

Un diariero le dijo a su compinche:
“Ojalá al Viejo Clyde pronto lo embosquen;
En estos duros tiempos desgraciados
Podríamos ganar unos centavos
Si son baleados cinco o seis botones.”

A la Central no le llegó el informe,
Pero hoy Clyde me llamó para decirme:
“No empieces con ninguna balacera,
No estamos trabajando por la noche,
Nos uniremos a la NRA.” (**)

De Irving al viaducto de West Dallas
Por la Gran División se lo conoce,
En donde las mujeres son leales
Y los hombres son hombres,
Allí a Bonnie y a Clyde no entregarían.

Si tratan de ser buenos ciudadanos
Y alquilan un pequeño y bonito amueblado,
A la tercera noche
Se los invita a la refriega
Con el ratatatá de metralletas.

No se creen tan rudos ni tan desesperados,
Saben bien que la ley siempre al fin gana;
Antes ya casi los acribillaron,
Y no ignoran tampoco
Que la muerte es salario del pecado.

Ellos van a caer juntos un día,
Y lado a lado los enterrarán;
A unos pocos dará melancolía,
La policía podrá respirar,
Y para Bonnie y Clyde será el final.


Bonnie Elizabeth Parker

(Rowena, Texas, 1 de octubre de 1910,
Bienville Parish, Luisiana, 23 de mayo de 1934)

[Versión de P. A.
Córdoba, 17-III-19]


*


THE TRAIL'S END
or THE BALLAD OF BONNIE AND CLYDE


You've read the story of Jesse James
Of how he lived and died;
If you're still in need
Of something to read,
Here's the story of Bonnie and Clyde.

Now Bonnie and Clyde are the Barrow gang,
I'm sure you all have read
How they rob and steal
And those who squeal
Are usually found dying or dead.

There's lots of untruths to these write-ups;
They're not so ruthless as that;
Their nature is raw;
They hate all the law
The stool pigeons, spotters, and rats.

They call them cold-blooded killers;
They say they are heartless and mean;
But I say this with pride,
That I once knew Clyde
When he was honest and upright and clean.

But the laws fooled around,
Kept taking him down
And locking him up in a cell,
Till he said to me,
'I'll never be free,
So I'll meet a few of them in hell.'

The road was so dimly lighted;
There were no highway signs to guide;
But they made up their minds
If all roads were blind,
They wouldn't give up till they died.

The road gets dimmer and dimmer;
Sometimes you can hardly see;
But it's fight, man to man,
And do all you can,
For they know they can never be free.

From heart-break some people have suffered;
From weariness some people have died;
But take it all in all,
Our troubles are small
Till we get like Bonnie and Clyde.

If a policeman is killed in Dallas,
And they have no clue or guide;
If they can't find a fiend,
They just wipe their slate clean
And hand it on Bonnie and Clyde.

There's two crimes committed in America
Not accredited to the Barrow mob;
They had no hand
In the kidnap demand,
Nor the Kansas City depot job.

A newsboy once said to his buddy;
'I wish old Clyde would get jumped;
In these awful hard times
We'd make a few dimes
If five or six cops would get bumped.'

The police haven't got the report yet,
But Clyde called me up today;
He said, 'Don't start any fights
We aren't working nights
We're joining the NRA.'

From Irving to West Dallas viaduct
Is known as the Great Divide,
Where the women are kin,
And the men are men,
And they won't 'stool' on Bonnie and Clyde.

If they try to act like citizens
And rent them a nice little flat,
About the third night
They're invited to fight
By a sub-gun's rat-tat-tat.

They don't think they're too tough or desperate,
They know that the law always wins;
They've been shot at before,
But they do not ignore
That death is the wages of sin.

Some day they'll go down together;
And they'll bury them side by side;
To few it'll be grief
To the law a relief
But it's death for Bonnie and Clyde.


Bonnie Elizabeth Parker

(Rowena, Texas, 1 de octubre de 1910,
Bienville Parish, Luisiana, 23 de mayo de 1934)

(*) Alusión a la masacre ocurrida el 17 de junio de 1933 en la estación de trenes de la ciudad de Kansas, en la que varios criminales abrieron fuego contra el automóvil en que era transportado por la policía Frank Nash (conocido como “el más exitoso ladrón de bancos de la historia de los Estados Unidos”), y en el tiroteo murieron cuatro policías, además de Nash.
(**) Referencia irónica a la “National Recovery Administration”, promulgada por el presidente Roosevelt en 1933, que impuso el salario mínimo para los trabajadores y protegió sus derechos.

lunes, 7 de mayo de 2018



Robert Frost

Juntando hojas





Juntando hojas


Las palas no recogen
La hojarasca mejor que las cucharas
Y las bolsas con hojas
Son leves como globos.

Durante todo el día
Hago un gran ruido de crujientes hojas
Como un ciervo o un conejo
Que se aleja corriendo.

Pero cada montaña
Que alzo, burla mi abrazo, se desliza
A través de mis brazos
Y da sobre mi cara.

Así puedo cargarlas
Y descargarlas una y otra vez
Y llenar el galpón,
Pero, entonces, ¿qué tengo?

Casi nada en el peso,
Y dado que al contacto con la tierra
Se han vuelto ya translúcidas,
Casi nada en color.

Casi nada en provecho,
Pero es cosecha al fin cualquier cosecha,
¿Y quién puede decir dónde el acopio
Habrá de concluir?


Robert Frost

[Versión de P. A.
Córdoba, 28-IV-12]

*

Gathering leaves


Spades take up leaves
No better than spoons,
And bags full of leaves
Are light as balloons.

I make a great noise
Of rustling all day
Like rabbit and deer
Running away.

But the mountains I raise
Elude my embrace,
Flowing over my arms
And into my face.

I may load and unload
Again and again
Till I fill the whole shed,
And what have I then?

Next to nothing for weight,
And since they grew duller
From contact with earth,
Next to nothing for color.

Next to nothing for use.
But a crop is a crop,
And who's to say where
The harvest shall stop? 


Robert Frost