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miércoles, 8 de mayo de 2019



Мария Николаевна Волынцева

Colegiala / Mariposa nocturna





Colegiala / Mariposa nocturna


Ya dejen de mirarme de reojo,
Damas y caballeros, que no puedo
Sólo en veinte minutos embriagarme
Por una copa de brandy con hielo.

Yo fui una colegiala, la hija de un chambelán,
Y hoy una mariposa de la noche, un murciélago.
Son el vino y los hombres mi ambiente... ¡Bienvenidos
A la libre París, los que vienen de lejos!

No pudo huir mi padre aquel octubre,
Y por los blancos él tomó partido.
Llegó el fin, y la fría palabra resonó
―“Fusilamiento”― de su veredicto.

Y aquí estoy, prostituta, el hada de los bares,
Mariposa nocturna, fugitivo murciélago.
Son el vino y los hombres mi ambiente… ¡Bienvenidos
A la libre París, los que vienen de lejos!

Le dije a un coronel: Aquí me tiene, ¡tómeme!
Pero con esos rublos de platino
No me pague, señor, sino con francos,
Que todo lo demás es polvo del camino.

Y aquí estoy, prostituta, el hada de los bares,
Mariposa nocturna, fugitivo murciélago.
Son el vino y los hombres mi ambiente... ¡Bienvenidos
A la libre París, los que vienen de lejos!

A veces al amparo de una ardiente pasión
Me acuerdo de mi tierra nativa, de mi Odessa,
¡Y es entonces que escupo en sus fauces babosas!
Y todo lo demás es una sola pena.

Yo fui una colegiala, la hija de un chambelán,
Y hoy una mariposa de la noche, un murciélago.
Son el vino y los hombres mi ambiente... ¡Bienvenidos
A la libre París, los que vienen de lejos!


Мария Николаевна Волынцева
(San Petersburgo, 1898Leningrado, 1980)

[Versión de P. A.
Córdoba, 07-V-19]


*


Институтка / Чёрная моль 


Не смотрите вы так - сквозь прищуренный глаз,
Джентльмены, бароны и леди.
Я за двадцать минут опьянеть не смогла
От бокала холодного бренди,

Ведь я институтка, я дочь камергера,
Я черная моль, я летучая мышь.
Вино и мужчины - моя атмосфера.
Привет эмигрантам - свободный Париж!

Мой отец в октябре убежать не сумел,
Но для белых он сделал немало.
Срок пришел, и холодное слово "расстрел" –
Прозвучал приговор трибунала.

И вот - я проститутка, я фея из бара,
Я черная моль, я летучая мышь.
Вино и мужчины - моя атмосфера.
Привет эмигрантам - свободный Париж!

Я сказала полковнику: Нате, берите!
Не донской же "валютой" за это платить,
Вы мне франками, сэр, заплатите,
А все остальное - дорожная пыль.

И вот - я проститутка, я фея из бара,
Я черная моль, я летучая мышь.
Вино и мужчины - моя атмосфера.
Привет эмигрантам - свободный Париж!

Только лишь иногда под покров дикой страсти
Вспоминаю Одессы родимую пыль,
И тогда я плюю в их слюнявые пасти!
А все остальное - печальная быль.

Ведь я институтка, я дочь камергера,
Я черная моль, я летучая мышь.
Вино и мужчины - моя атмосфера.
Привет эмигрантам - свободный Париж!


Мария Николаевна Волынцева
(Санкт-Петербург, 1898 — Ленинград, 1980)








lunes, 18 de marzo de 2019



Bonnie Elizabeth Parker


El final del camino

o La Balada de  Bonnie y Clyde






EL FINAL DEL CAMINO
o LA BALADA DE BONNIE Y CLYDE


Ya habrán leído sobre Jesse James,
Sobre cómo vivió y cómo murió;
Pero si todavía les quedó
Deseo de algo que leer,
Tienen la historia aquí de Bonnie y Clyde.

Bonnie y Clyde son ahora la pandilla de Barrow,
Sin duda ya leyeron
Cómo hurtan y roban,
Y cómo quienes los traicionan
Suelen ser encontrados moribundos o muertos.

Hay mucha falsedad en esos papeles;
No son tan despiadados como cuentan;
Son rudos, sí, por su naturaleza;
Ellos odian las leyes,
Y a los soplones, informantes, ratas.

Los llaman asesinos
Crueles, sin corazón, a sangre fría;
Pero yo digo con orgullo
Que a Clyde lo he conocido
Cuando era honesto, y recto, y puro.

Pero los policías lo asediaban,
Una vez y otra vez lo detenían
Y de nuevo en la cárcel lo encerraban,
Hasta que, entonces, él me dijo un día:
“Nunca podré ser libre, vida mía,
Con ellos voy a verme en el infierno.”

Turbia la ruta, mal iluminada;
Sin carteles que ayuden a orientarse;
Pero ellos decidieron
Que si todo camino se cerraba,
Preferían morir y no entregarse.

La ruta cada vez más tenebrosa;
No puedes ver, a veces, en la sombra;
Pero es la lucha, de hombre contra hombre,
Y haces lo que se pueda,
Porque la libertad ya no te espera.

Hay gente que ha sufrido por amor;
Hay gente que se ha muerto del hastío;
Pero en síntesis, todos nuestros males
Son poca cosa en la comparación
Hasta que somos como Bonnie y Clyde.

Si en Dallas se asesina a un policía,
Si no pueden hallar ningún culpable,
Y no encuentran indicios, ni una pista,
Ellos hacen borrón y cuenta nueva
Y entonces echan mano a Bonnie y Clyde.

No habrá dos crímenes en Norteamérica
Que no se achaquen a la banda Barrow;
Pero ellos no estuvieron implicados
En secuestros, pedidos de rescate,
Ni en la estación de tren de Kansas City. (*)

Un diariero le dijo a su compinche:
“Ojalá al Viejo Clyde pronto lo embosquen;
En estos duros tiempos desgraciados
Podríamos ganar unos centavos
Si son baleados cinco o seis botones.”

A la Central no le llegó el informe,
Pero hoy Clyde me llamó para decirme:
“No empieces con ninguna balacera,
No estamos trabajando por la noche,
Nos uniremos a la NRA.” (**)

De Irving al viaducto de West Dallas
Por la Gran División se lo conoce,
En donde las mujeres son leales
Y los hombres son hombres,
Allí a Bonnie y a Clyde no entregarían.

Si tratan de ser buenos ciudadanos
Y alquilan un pequeño y bonito amueblado,
A la tercera noche
Se los invita a la refriega
Con el ratatatá de metralletas.

No se creen tan rudos ni tan desesperados,
Saben bien que la ley siempre al fin gana;
Antes ya casi los acribillaron,
Y no ignoran tampoco
Que la muerte es salario del pecado.

Ellos van a caer juntos un día,
Y lado a lado los enterrarán;
A unos pocos dará melancolía,
La policía podrá respirar,
Y para Bonnie y Clyde será el final.


Bonnie Elizabeth Parker

(Rowena, Texas, 1 de octubre de 1910,
Bienville Parish, Luisiana, 23 de mayo de 1934)

[Versión de P. A.
Córdoba, 17-III-19]


*


THE TRAIL'S END
or THE BALLAD OF BONNIE AND CLYDE


You've read the story of Jesse James
Of how he lived and died;
If you're still in need
Of something to read,
Here's the story of Bonnie and Clyde.

Now Bonnie and Clyde are the Barrow gang,
I'm sure you all have read
How they rob and steal
And those who squeal
Are usually found dying or dead.

There's lots of untruths to these write-ups;
They're not so ruthless as that;
Their nature is raw;
They hate all the law
The stool pigeons, spotters, and rats.

They call them cold-blooded killers;
They say they are heartless and mean;
But I say this with pride,
That I once knew Clyde
When he was honest and upright and clean.

But the laws fooled around,
Kept taking him down
And locking him up in a cell,
Till he said to me,
'I'll never be free,
So I'll meet a few of them in hell.'

The road was so dimly lighted;
There were no highway signs to guide;
But they made up their minds
If all roads were blind,
They wouldn't give up till they died.

The road gets dimmer and dimmer;
Sometimes you can hardly see;
But it's fight, man to man,
And do all you can,
For they know they can never be free.

From heart-break some people have suffered;
From weariness some people have died;
But take it all in all,
Our troubles are small
Till we get like Bonnie and Clyde.

If a policeman is killed in Dallas,
And they have no clue or guide;
If they can't find a fiend,
They just wipe their slate clean
And hand it on Bonnie and Clyde.

There's two crimes committed in America
Not accredited to the Barrow mob;
They had no hand
In the kidnap demand,
Nor the Kansas City depot job.

A newsboy once said to his buddy;
'I wish old Clyde would get jumped;
In these awful hard times
We'd make a few dimes
If five or six cops would get bumped.'

The police haven't got the report yet,
But Clyde called me up today;
He said, 'Don't start any fights
We aren't working nights
We're joining the NRA.'

From Irving to West Dallas viaduct
Is known as the Great Divide,
Where the women are kin,
And the men are men,
And they won't 'stool' on Bonnie and Clyde.

If they try to act like citizens
And rent them a nice little flat,
About the third night
They're invited to fight
By a sub-gun's rat-tat-tat.

They don't think they're too tough or desperate,
They know that the law always wins;
They've been shot at before,
But they do not ignore
That death is the wages of sin.

Some day they'll go down together;
And they'll bury them side by side;
To few it'll be grief
To the law a relief
But it's death for Bonnie and Clyde.


Bonnie Elizabeth Parker

(Rowena, Texas, 1 de octubre de 1910,
Bienville Parish, Luisiana, 23 de mayo de 1934)

(*) Alusión a la masacre ocurrida el 17 de junio de 1933 en la estación de trenes de la ciudad de Kansas, en la que varios criminales abrieron fuego contra el automóvil en que era transportado por la policía Frank Nash (conocido como “el más exitoso ladrón de bancos de la historia de los Estados Unidos”), y en el tiroteo murieron cuatro policías, además de Nash.
(**) Referencia irónica a la “National Recovery Administration”, promulgada por el presidente Roosevelt en 1933, que impuso el salario mínimo para los trabajadores y protegió sus derechos.

viernes, 17 de agosto de 2018


Serguiei Esenin

Alta la luna en la ventana…





Alta la luna en la ventana…

Alta la luna en la ventana. Y viento.
Y el álamo plateado se deshoja.

Lejos, solloza un acordeón,  la voz
Huérfana —y tan querida, y tan remota.

¿Dónde estás, viejo tilo, tilo mío?
La canción de jarana ríe y llora.

Un día de fiesta, yo bajaba al alba,
Con mi amor, y con mi acordeón al hombro.

Para mi amor, ahora, no soy nada.
Y al escuchar esa canción río y lloro.

Serguiei Esenin

[Versión de P. A.
Córdoba, 14-VIII-18]

*

Над окошком месяц…

Над окошком месяц. Под окошком ветер.
Облетевший тополь серебрист и светел.

Дальний плач тальянки, голос одинокий —
И такой родимый, и такой далекий.

Плачет и смеется песня лиховая.
Где ты, моя липа? Липа вековая?

Я и сам когда-то в праздник спозаранку
Выходил к любимой, развернув тальянку.

А теперь я милой ничего не значу.
Под чужую песню и смеюсь и плачу.

Сергей Есенин




viernes, 11 de mayo de 2018



Serguiei Esenin

Ahora, poco a poco, ya nos vamos…





Ahora, poco a poco, ya nos vamos
Hacia el país en donde hay calma y dicha.
Pronto, tal vez, tenga que recoger
También yo, para el viaje, mis valijas.


¡Queridas espesuras de abedules!
¡Llanuras arenosas! ¡Tierra mía!
Ante la multitud de los que parten
No puedo callar mi melancolía.

He amado demasiado en este mundo
Todo lo que de carne viste al alma.
Paz al álamo que abre su follaje
Sobre el espejo rosa de las aguas.

Compuse en mi interior muchas canciones
Y mucho, en mi silencio, he meditado.
Estoy feliz, sobre la oscura tierra,
De tanto que he vivido y respirado.

Feliz de haber besado a las mujeres,
De ajar flores, dormir sobre la hierba,
De que nunca a una bestia, nuestra hermana
Menor, nunca he golpeado en la cabeza.

Sé que allá no florecen matorrales,
Ni susurra el centeno con su cuello
De cisne: así es que siento ante el gentío
Que parte, siempre, un estremecimiento.

Sé que en aquel país no habrá praderas
Blondas que ondulen en la blanca niebla.
También por esto me son entrañables
Los que viven conmigo en esta tierra.

1924

Serguiei Esenin

[Versión de P. A.
Córdoba, 12-V-18]

*

Мы теперь уходим понемногу
В ту страну, где тишь и благодать.
Может быть, и скоро мне в дорогу
Бренные пожитки собирать.

Милые березовые чащи!
Ты, земля! И вы, равнин пески!
Перед этим сонмом уходящим
Я не в силах скрыть своей тоски.

Слишком я любил на этом свете
Все, что душу облекает в плоть.
Мир осинам, что, раскинув ветви,
Загляделись в розовую водь.

Много дум я в тишине продумал,
Много песен про себя сложил,
И на этой на земле угрюмой
Счастлив тем, что я дышал и жил.

Счастлив тем, что целовал я женщин,
Мял цветы, валялся на траве,
И зверье, как братьев наших меньших,
Никогда не бил по голове.

Знаю я, что не цветут там чащи,
Не звенит лебяжьей шеей рожь.
Оттого пред сонмом уходящим
Я всегда испытываю дрожь.

Знаю я, что в той стране не будет
Этих нив, златящихся во мгле.
Оттого и дороги мне люди,
Что живут со мною на земле.

1924

Сергей Есенин