Cesare Pavese

Sueño

Sueño

¿Ríe tu cuerpo aún, a la aguda caricia

de la mano o del aire, y reencuentra en el aire

a veces otros cuerpos? Son tantos que regresan

de un temblor de la sangre, de una nada. Y el cuerpo

que se tendió a tu lado, te busca en esa nada.

Era un juego ligero imaginar que un día

la caricia del aire surgiría de nuevo

en recuerdo imprevisto, en la nada. Tu cuerpo

despertaría un día, tembloroso de amor

de su misma tibieza, bajo el alba desierta.

Un agudo recuerdo te habría recorrido

y una aguda sonrisa. ¿Aquella alba no vuelve?

Se te habría apretado a tu cuerpo en el aire

esa fresca caricia, en la íntima sangre,

y sabrías entonces que ese cálido instante

respondía en el alba a un diverso temblor,

un temblor de la nada. Lo habrías comprendido

como un día lejano ya sabías que un cuerpo

se tendía a tu lado.

                                Y dormías ligera

bajo un aire sonriente de cuerpos inasibles,

de una nada amorosa. Y la aguda sonrisa

te recorrió ensanchándote los ojos asombrados.

¿Nunca más regresó, de la nada, aquella alba?

Cesare Pavese

[Versión de P. A.

Ranchos, 05-I-19]

*

Sogno

Ride ancora il tuo corpo all'acuta carezza

della mano o dell'aria, e ritrova nell'aria

qualche volta altri corpi? Ne ritornano tanti

da un tremore dei sangue, da un nulla. Anche il corpo

che si stese al tuo fianco, ti ricerca in quel nulla.

Era un gioco leggero pensare che un giorno

la carezza dell'aria sarebbe riemersa

improvviso ricordo nel nulla. Il tuo corpo

si sarebbe svegliato un mattino, amoroso

del suo stesso tepore, sotto l'alba deserta.

Un acuto ricordo ti avrebbe percorsa

e un acuto sorriso. Quell'alba non torna?

Si sarebbe premuta al tuo corpo nell'aria

quella fresca carezza, nell'intimo sangue,

e tu avresti saputo che il tiepido istante

rispondeva nell'alba a un tremore diverso,

un tremore dal nulla. L'avresti saputo

come un giorno lontano sapevi che un corpo

era steso al tuo fianco.

                                     Dormivi leggera

sotto un'aria ridente di labili corpi,

amorosa di un nulla. E l'acuto sorriso

ti percorse sbarrandoti gli occhi stupiti.

Non è piú ritornata, dal nulla, quell'alba?

Cesare Pavese

[De “Poesie del disamore e altre poesie disperse”,

Opere di Cesare Pavese, vol. 11, Einaudi, Torino, 1982]

Cesare Pavese

Poética

Poética

El chico se dio cuenta que el árbol está vivo.

Si las frágiles hojas a la fuerza se abren

una luz, desgarrando despiadadas la dura

corteza, ha de tener que sufrir demasiado.

Y sin embargo vive en silencio. Está todo,

todo el mundo poblado de plantas que padecen

en la luz, y no se oye ni siquiera un suspiro.

Es una tierna luz. El chico aún no sabe

de dónde viene, ya es de tarde; no obstante,

cada tronco resalta sobre un mágico fondo.

Un instante después ha oscurecido.

El chico ―hay quienes siguen por demasiado tiempo

niños― que le tenía miedo a la oscuridad,

va por las calles sin atender a las casas

que ensombrece el crepúsculo. Ladea la cabeza

para oír un recuerdo remoto. Están las calles

desiertas como plazas, y hay un grave silencio

que se adensa. El peatón podría hallarse solo

en un bosque de árboles enormes. Ya la luz

con un temblor recorre los faroles. Las casas

enceguecidas lucen en el vapor azul

y el chico alza los ojos. Es el mismo silencio

remoto que apretaba el aliento al peatón

éste que ha florecido en la luz imprevista.

Son los antiguos árboles del chico. Y es la luz

ese encanto de entonces.

                                           En el diáfano círculo,

alguien pasa en silencio. Nunca nadie en las calles

revela aquella pena que le muerde la vida.

Y van todos ligeros, cada cual pasa absorto

en su paso, y vacilan grandes sombras. Los rostros

tienen hondas estrías y dolientes ojeras,

pero nadie se queja. En la luz azulada,

mientras dura la noche, vagan entre las casas

sin fin, como si fueran por el medio de un bosque.

Cesare Pavese

[Versión de P. A.

Ranchos, 02-I-19]

*

Poetica

Il ragazzo s’è accorto che l’albero vive.

Se le tenere foglie si schiudono a forza

una luce, rompendo spietate, la dura corteccia

deve troppo soffrire. Pure vive in silenzio.

Tutto il mondo è coperto di piante che soffrono

nella luce, e non s’ode nemmeno un sospiro.

È una tenera luce. Il ragazzo non sa

donde venga, è già sera; ma ogni tronco rileva

sopra un magico fondo. Dopo un attimo è buio.

Il ragazzo – qualcuno rimane ragazzo

troppo tempo – che aveva paura dei buio,

va per strada e non bada alle case imbrunite

nel crepuscolo. Piega la testa in ascolto

di un ricordo remoto. Nelle strade deserte

come piazze, s’accumula un grave silenzio.

Il passante potrebbe esser solo in un bosco,

dove gli alberi fossero enormi. La luce

con un brivido corre i lampioni. Le case

abbagliate traspaiono nel vapore azzurrino,

e il ragazzo alza gli occhi. Quel silenzio remoto

che stringeva il respiro al passante, è fiorito

nella luce improvvisa. Sono gli alberi antichi

del ragazzo. E la luce è l’incanto d’allora.

E comincia, nel diafano cerchio, qualcuno

a passare in silenzio. Per la strada nessuno

mai rivela la pena che gli morde la vita.

Vanno svelti, ciascuno come assorto nel passo,

e grandi ombre barcollano. Hanno visi solcati

e le occhiaie dolenti, ma nessuno si lagna.

Tutta quanta la notte, nella luce azzurrina,

vanno come in un bosco, tra le case infinite.

Cesare Pavese

[De “Poesie del disamore e altre poesie disperse”,

“Opere di Cesare Pavese”, vol. 11, Einaudi, Torino, 1982]

Konstantino Kavafis

Ítaca

Ítaca

Cuando decidas regresar a Ítaca

ruega que sea una larga travesía,

pródiga en aventuras y en hallazgos.

Ni a Lestrigones temas, ni a los Cíclopes,

ni al iracundo Poseidón le temas:

con ellos no darás en tu camino

mientras tu pensamiento sea elevado,

mientras sea genuino el sentimiento

que tu cuerpo y tu espíritu posee.

Cíclopes, Lestrigones, Poseidón,

no saldrán a tu encuentro, si no están

en tu alma, si tu alma no los llama.

Ruega que sea una larga travesía.

Que sean muchas mañanas de verano

las que te vean finalmente entrar

―y con cuánta alegría― en nuevos puertos,

tantos puertos que nunca has conocido.

Demórate en emporios de fenicios,

compra en ellos hermosas mercancías:

madreperla y coral, ámbar y ébano,

perfumes variados y preciosos,

cuantos perfumes voluptuosos puedas.

Visita las ciudades en Egipto,

aprende allí de sus hombres sapientes.

Debes tener siempre en tu mente a Ítaca.

Llegar a ella habrá de ser tu meta.

Pero no te apresures en el viaje.

Será mejor que dure muchos años,

que atraques en tu isla siendo viejo,

rico de cuanto en tanto atesoraste,

sin esperar de ella otras riquezas.

Ítaca ya te dio el hermoso viaje.

Sin ella no te habrías embarcado.

Ya nada más podría darte Ítaca.

Y si la encuentras pobre, no por esto

te habrá engañado Ítaca. Al fin sabio

de todo lo aprendido en el trayecto,

para entonces sabrás qué son las Ítacas.

Konstantino Kavafis

[Versión de P. A.,

para uso personal, en base

a otras traducciones del castellano,

del italiano, del inglés, del francés y del ruso,

dedicada a Mili Atenea Ginoris Adán,

traductora griega residente en Ítaca,

Ranchos, 30-XII-18 – 01-I-19]

*

Ιθάκη

Σα βγεις στον πηγαιμό για την Ιθάκη,

να εύχεσαι νάναι μακρύς ο δρόμος,

γεμάτος περιπέτειες, γεμάτος γνώσεις.

Τους Λαιστρυγόνας και τους Κύκλωπας,

τον θυμωμένο Ποσειδώνα μη φοβάσαι,

τέτοια στον δρόμο σου ποτέ σου δεν θα βρεις,

αν μέν’ η σκέψις σου υψηλή, αν εκλεκτή

συγκίνησις το πνεύμα και το σώμα σου αγγίζει.

Τους Λαιστρυγόνας και τους Κύκλωπας,

τον άγριο Ποσειδώνα δεν θα συναντήσεις,

αν δεν τους κουβανείς μες στην ψυχή σου,

αν η ψυχή σου δεν τους στήνει εμπρός σου.

Να εύχεσαι νάναι μακρύς ο δρόμος.

Πολλά τα καλοκαιρινά πρωιά να είναι

που με τι ευχαρίστησι, με τι χαρά

θα μπαίνεις σε λιμένας πρωτοειδωμένους·

να σταματήσεις σ’ εμπορεία Φοινικικά,

και τες καλές πραγμάτειες ν’ αποκτήσεις,

σεντέφια και κοράλλια, κεχριμπάρια κ’ έβενους,

και ηδονικά μυρωδικά κάθε λογής,

όσο μπορείς πιο άφθονα ηδονικά μυρωδικά·

σε πόλεις Aιγυπτιακές πολλές να πας,

να μάθεις και να μάθεις απ’ τους σπουδασμένους.

Πάντα στον νου σου νάχεις την Ιθάκη.

Το φθάσιμον εκεί είν’ ο προορισμός σου.

Aλλά μη βιάζεις το ταξείδι διόλου.

Καλλίτερα χρόνια πολλά να διαρκέσει·

και γέρος πια ν’ αράξεις στο νησί,

πλούσιος με όσα κέρδισες στον δρόμο,

μη προσδοκώντας πλούτη να σε δώσει η Ιθάκη.

Η Ιθάκη σ’ έδωσε τ’ ωραίο ταξείδι.

Χωρίς αυτήν δεν θάβγαινες στον δρόμο.

Άλλα δεν έχει να σε δώσει πια.

Κι αν πτωχική την βρεις, η Ιθάκη δεν σε γέλασε.

Έτσι σοφός που έγινες, με τόση πείρα,

ήδη θα το κατάλαβες η Ιθάκες τι σημαίνουν.

Κωνσταντίνος Καβάφης

Cesare Pavese

Despertar

Renato Guttuso, La finestra dello studio (1956)

Despertar

Hasta el aire repite que ese día no vuelve.

La ventana desierta se embebe de frío

y de cielo. No sirve abrir la garganta

otra vez al antiguo aliento, como quien

se halla azorado, pero vivo. Ha terminado

la noche de nostalgias y de sueños.

Pero ese día ya no vuelve.

Vuelve a vivir el aire, con vigor inaudito,

el aire inmóvil, frío. La masa de plantas

encendida en el oro del final del verano

se azora ante la fuerza joven del cielo.

Se disuelve, al aliento del aire, toda forma

del verano, el espanto nocturno se ha extinguido.

En la noche el recuerdo del verano era un día

doloroso. Ese día se ha extinguido en nosotros.

Vuelve a vivir el aire, la garganta lo bebe

en la vaga ansiedad de un sabor ya gozado

que no vuelve. Y tampoco retorna la nostalgia

que esta noche ha nacido. La breve ventana

bebe el frío sabor que ha disuelto el verano.

Un vigor nos aguarda bajo el cielo desierto.

Cesare Pavese

[Versión de P. A.

Ranchos, 28-XII-18]

*

Risveglio

Lo ripete anche l’aria che quel giorno non torna.

La finestra deserta s’imbeve di freddo

e di cielo. Non serve riaprire la gola

all’antico respiro, come chi si ritrovi

sbigottito ma vivo. È finita la notte

dei rimpianti e dei sogni. Ma quel giorno non torna.

Torna a vivere l’aria, con vigore inaudito,

l’aria immobile e fredda. La massa di piante

infuocata nell’oro dell’estate trascorsa

sbigottisce alla giovane forza del cielo.

Si dissolve al respiro dell’aria ogni forma

dell’estate e l’orrore notturno è svanito.

Nel ricordo notturno l’estate era un giorno

dolorante. Quel giorno è svanito, per noi.

Torna a vivere l’aria e la gola la beve

nella vaga ansietà di un sapore goduto

che non torna. E nemmeno non torna il rimpianto

ch’era nato stanotte. La breve finestra

beve il freddo sapore che ha dissolta l’estate.

Un vigore ci attende, sotto il cielo deserto.

Cesare Pavese

7-8 novembre 1937

[De Poesie del disamore e altre poesie disperse,

Opere di Cesare Pavese, vol. 11, Einaudi, Torino, 1982]

Cesare Pavese

La casa

La casa

El hombre solo escucha la voz calma,

con los párpados bajos, como si

una respiración le rozara la cara,

una respiración amiga, que retorna,

increíble, del tiempo más remoto.

El hombre solo escucha aquella voz antigua

que sus padres oyeron a lo largo del tiempo,

clara y recóndita, una voz que como

el verde de colinas y de estanques

al caer de la tarde se oscurece.

El hombre solo sabe de esa voz

de sombra, acariciante, que brota en tonos calmos

de un manantial secreto: y él la bebe

absorto, con los ojos cerrados, no parece

que la tuviera al lado.

Es la voz que detuvo un día al padre

de su padre, y a cada uno de

la sangre muerta. Una voz de mujer

que resuena secreta, en el umbral de casa,

cuando llega la noche.

                                                           

Cesare Pavese

[Versión de P. A.                          

Ranchos, 26-XII-18]

*

La casa

L’uomo solo ascolta la voce calma

con lo sguardo socchiuso, quasi un respiro

gli alitasse sul volto, un respiro amico

che risale, incredibile, dal tempo andato.

L’uomo solo ascolta la voce antica

che i suoi padri, nei tempi, hanno udito, chiara

e raccolta, una voce che come il verde

degli stagni e dei colli incupisce a sera.

L’uomo solo conosce una voce d’ombra,

carezzante, che sgorga nei toni calmi

di una polla segreta: la beve intento,

occhi chiusi, e non pare che l’abbia accanto.

E’ la voce che un giorno ha fermato il padre

di suo padre, e ciascuno del sangue morto.

Una voce di donna che suona segreta

sulla soglia di casa, al cadere del buio.

Cesare Pavese

[De “Poesie del disamore e altre poesie disperse”,

“Opere di Cesare Pavese”, vol. 11, Einaudi, Torino, 1982]