Serguiei Esenin

Alta la luna en la ventana…

Alta la luna en la ventana…

Alta la luna en la ventana. Y viento.

Y el álamo plateado se deshoja.

Lejos, solloza un acordeón,  la voz

Huérfana —y tan querida, y tan remota.

¿Dónde estás, viejo tilo, tilo mío?

La canción de jarana ríe y llora.

Un día de fiesta, yo bajaba al alba,

Con mi amor, y con mi acordeón al hombro.

Para mi amor, ahora, no soy nada.

Y al escuchar esa canción río y lloro.

Serguiei Esenin

[Versión de P. A.

Córdoba, 14-VIII-18]

*

Над окошком месяц…

Над окошком месяц. Под окошком ветер.

Облетевший тополь серебрист и светел.

Дальний плач тальянки, голос одинокий —

И такой родимый, и такой далекий.

Плачет и смеется песня лиховая.

Где ты, моя липа? Липа вековая?

Я и сам когда-то в праздник спозаранку

Выходил к любимой, развернув тальянку.

А теперь я милой ничего не значу.

Под чужую песню и смеюсь и плачу.

Сергей Есенин

John Keats

Líneas que se supone fueron

dedicadas a Fanny Brawne

Líneas que se supone fueron

dedicadas a Fanny Brawne

Si esta mano, que ahora, viva y cálida,

puede aferrar con fervoroso ardor,

estuviera, ya fría, en el silencio

de hielo de la tumba, rondaría

cada uno de tus días, espectral,

y helaría los sueños de tus noches,

tanto que desearías que tu propio

corazón se vaciara de su sangre

para que por mis venas, nuevamente,

fluyera, como ayer, roja la vida,

y así se calmaría tu conciencia

―mírala, ahora te la tiendo a ti.

(Invierno, 1819-1820)

John Keats

[Versión de P. A.

Córdoba, 05-VII-18]

*

Lines supposed to have been

adressed to Fanny Brawne

This living hand, now warm and capable

Of earnest grasping, would, if it were cold

And in the icy silence of the tomb,

So haunt thy days and chill thy dreaming nights

That thou wouldst wish thine own heart dry of blood

So in my veins red life might stream again,

And thou be conscience-calm'd ― see here it is ―

I hold it towards you.

(Winter, 1819-1820)

John Keats

(London, 1795 – Roma, 1821)

Dos versiones de un poema

de William Butler Yeats:

Who goes with Fergus?

¿Quién va con Fergus?

¿Quién ha de cabalgar con Fergus hoy?

¿Quién cruzará la espesura del bosque

y danzará a la orilla de las aguas?

Muchacho, alza tu frente pelirroja;

alza tus suaves párpados, muchacha;

no caviléis en miedos y esperanzas.

No miréis ya hacia atrás, no meditéis

en el misterio amargo del amor;

Fergus avanza con carros de bronce

dominando las sombras de los bosques,

el blanco pecho del oscuro piélago

los despeinados astros de la noche.

William Butler Yeats

[Versión de Ricardo H. Herrera

Buenos Aires, 28-V-14]

*

¿Quién va con Fergus?

¿Quién las riendas del carro de Fergus regirá,

Y rasgará la trama del bosque, honda, sombría,

Y en la orilla de arena junto al mar bailará?

Jovencito, levanta tu cabeza rojiza,

Y levanta tus suaves párpados, jovencita,

Y en miedos y esperanzas ya no cavilen más.

No miren hacia atrás, ya no cavilen más

Sobre el misterio amargo del amor; porque el bronce

De los carros la mano de Fergus rige ya,

Y ya rige las sombras profundas de los bosques,

Y el pecho blanquecino del tenebroso mar,

Y estrellas desgreñadas en fuga al horizonte.

William Butler Yeats

[Versión de P. A.

Córdoba, 28-V-14]

*

Who goes with Fergus?

Who will go drive with Fergus now,

And pierce the deep wood’s woven shade,

And dance upon the level shore?

Young man, lift up your russet brow,

And lift your tender eyelids, maid,

And brood on hopes and fear no more.

And no more turn aside and brood

Upon love’s bitter mystery;

For Fergus rules the brazen cars,

And rules the shadows of the wood,

And the white breast of the dim sea

And all dishevelled wandering stars.

William Butler Yeats

Vittorio Sereni

Saba

Saba

Gorra, pipa, bastón, los apagados

objetos de un recuerdo.

Pero vivos los vi en un fugitivo

de una Italia de escombros y de polvo.

Siempre hablaba de sí, pero como él ninguno

he conocido que de sí diciendo

y a otros pidiendo vida en el hablar

igual y mucha más vida le diese

a quien quería escucharlo.

Y un día, un día o dos después del 18 de abril,

lo vi correr desde una plaza a otra,

desde un café a otro de Milán,

seguido por la radio.

“Puerca —vociferando—, puerca”. Lo miraba

la gente, estupefacta.

Se lo decía a Italia. De golpe, como a una mujer

que sin quererlo o no, de muerte nos ha herido.

Vittorio Sereni

[Versión de P. A.

Córdoba, 1986]

*

Saba

Berretto, pipa, bastone, gli spenti

oggetti di un ricordo.

Ma io li vidi animati indosso a uno

ramingo in un'Italia di macerie e di polvere.

Sempre di sè parlava ma come lui nessuno

ho conosciuto che di sè parlando

e ad altri vita chiedendo nel parlare

altrettanta e tanta più ne desse

a chi stava ad ascoltarlo.

E un giorno, un giorno o due dopo il 18 Aprile,

lo vidi errare da una piazza all'altra

dall'uno all'altro caffè di Milano

inseguito dalla radio.

Porca ―vociferando― porca. Lo guardava

stupefatta la gente.

Lo diceva all'Italia. Di schianto, come a una donna

che ignara o no a morte ci ha ferito.

Vittorio Sereni

[De Gli strumenti umani, 1965,

en Tutte le poesie, Mondadori, Milán, 1986]

Serguiei Esenin

Ahora, poco a poco, ya nos vamos…

Ahora, poco a poco, ya nos vamos

Hacia el país en donde hay calma y dicha.

Pronto, tal vez, tenga que recoger

También yo, para el viaje, mis valijas.

¡Queridas espesuras de abedules!

¡Llanuras arenosas! ¡Tierra mía!

Ante la multitud de los que parten

No puedo callar mi melancolía.

He amado demasiado en este mundo

Todo lo que de carne viste al alma.

Paz al álamo que abre su follaje

Sobre el espejo rosa de las aguas.

Compuse en mi interior muchas canciones

Y mucho, en mi silencio, he meditado.

Estoy feliz, sobre la oscura tierra,

De tanto que he vivido y respirado.

Feliz de haber besado a las mujeres,

De ajar flores, dormir sobre la hierba,

De que nunca a una bestia, nuestra hermana

Menor, nunca he golpeado en la cabeza.

Sé que allá no florecen matorrales,

Ni susurra el centeno con su cuello

De cisne: así es que siento ante el gentío

Que parte, siempre, un estremecimiento.

Sé que en aquel país no habrá praderas

Blondas que ondulen en la blanca niebla.

También por esto me son entrañables

Los que viven conmigo en esta tierra.

1924

Serguiei Esenin

[Versión de P. A.

Córdoba, 12-V-18]

*

Мы теперь уходим понемногу
В ту страну, где тишь и благодать.
Может быть, и скоро мне в дорогу
Бренные пожитки собирать.

Милые березовые чащи!
Ты, земля! И вы, равнин пески!
Перед этим сонмом уходящим
Я не в силах скрыть своей тоски.

Слишком я любил на этом свете
Все, что душу облекает в плоть.
Мир осинам, что, раскинув ветви,
Загляделись в розовую водь.

Много дум я в тишине продумал,
Много песен про себя сложил,
И на этой на земле угрюмой
Счастлив тем, что я дышал и жил.

Счастлив тем, что целовал я женщин,
Мял цветы, валялся на траве,
И зверье, как братьев наших меньших,
Никогда не бил по голове.

Знаю я, что не цветут там чащи,
Не звенит лебяжьей шеей рожь.
Оттого пред сонмом уходящим
Я всегда испытываю дрожь.

Знаю я, что в той стране не будет
Этих нив, златящихся во мгле.
Оттого и дороги мне люди,
Что живут со мною на земле.

1924

Сергей Есенин

Robert Frost

Juntando hojas

Juntando hojas

Las palas no recogen

La hojarasca mejor que las cucharas

Y las bolsas con hojas

Son leves como globos.

Durante todo el día

Hago un gran ruido de crujientes hojas

Como un ciervo o un conejo

Que se aleja corriendo.

Pero cada montaña

Que alzo, burla mi abrazo, se desliza

A través de mis brazos

Y da sobre mi cara.

Así puedo cargarlas

Y descargarlas una y otra vez

Y llenar el galpón,

Pero, entonces, ¿qué tengo?

Casi nada en el peso,

Y dado que al contacto con la tierra

Se han vuelto ya translúcidas,

Casi nada en color.

Casi nada en provecho,

Pero es cosecha al fin cualquier cosecha,

¿Y quién puede decir dónde el acopio

Habrá de concluir?

Robert Frost

[Versión de P. A.

Córdoba, 28-IV-12]

*

Gathering leaves

Spades take up leaves
No better than spoons,
And bags full of leaves
Are light as balloons.

I make a great noise
Of rustling all day
Like rabbit and deer
Running away.

But the mountains I raise
Elude my embrace,
Flowing over my arms
And into my face.

I may load and unload
Again and again
Till I fill the whole shed,
And what have I then?

Next to nothing for weight,
And since they grew duller
From contact with earth,
Next to nothing for color.

Next to nothing for use.
But a crop is a crop,
And who's to say where
The harvest shall stop? 

Robert Frost

Robert Frost

Provee, provee

Pedro Américo, David y Abisag

Provee, provee

Esa bruja que vino (un engendro arrugado)

A lavar la escalera con balde y estropajo

Fue la bella Abisag hace unos pocos años,

De Hollywood orgullo y cartel estelar.

Demasiados perdieron poder y capital

Para que pongas tú en duda esta verdad.

Muere joven y evita lo que el hado te asigna.

O si estás destinado a una muerte tardía,

Decídete a morir en la más alta estima.

Conviértete, si puedes, en magnate opulento;

Si hace falta, en un trono ve de tomar asiento,

Donde nadie te pueda llamar un esperpento.

A su conocimiento algunos se confiaron.

Otros tan sólo en ser sencillamente francos.

Tal vez a ti te ayude lo que a otros ha ayudado.

Sabe que de un pasado glorioso no hay memoria

Alguna que repare un futuro sin honra,

O haga menos amargas esas últimas horas.

Será mejor hundirse con digna majestad

Rodeado de lisonjas de comprada amistad

Que sin nada. ¡Provee, provee a tu final!

Robert Frost

[Versión de P. A.

Córdoba, 19-VI-12]

*

Provide, provide

The witch that came (the withered hag)

To wash the steps with pail and rag,

Was once the beauty Abishag,

The picture pride of Hollywood.

Too many fall from great and good

For you to doubt the likelihood.

Die early and avoid the fate.

Or if predestined to die late,

Make up your mind to die in state.

Make the whole stock exchange your own!

If need be occupy a throne,

Where nobody can call you crone.

Some have relied on what they knew;

Others on being simply true.

What worked for them might work for you.

No memory of having starred

Atones for later disregard,

Or keeps the end from being hard.

Better to go down dignified

With boughten friendship at your side

Than none at all. Provide, provide!

Robert Frost