Evgueni Evtushenko

No hay en el mundo hombres sin interés…

No hay en el mundo hombres sin interés.

Su destino es la historia de planetas:

En cada uno existe algo especial,

No hay un planeta que se le parezca.

Y si alguno vivía inadvertido

Y le era amiga esta insignificancia,

Pues era interesante entre los hombres

Precisamente por su insignificancia.

Hay un mundo secreto en cada ser,

Y en ese mundo el día más dichoso,

Y en ese mundo la hora más terrible,

Pero nos es desconocido todo.

Así es que cuando un hombre muere,

Muere también la vez de su primera

Nieve, y el primer beso, y la primera

Batalla: todo esto también muere.

Sí, perduran los libros y los puentes,

Las máquinas perduran, y los cuadros.

Sí, hay mucho destinado a perdurar.

Pero siempre igualmente se pierde algo.

Ésta es la ley de un juego despiadado.

No son hombres que mueren: mueren mundos.

De cada hombre pecador, terreno,

Nos acordamos, pero de ellos nada se supo.

¿Qué sabemos, al fin, de nuestro hermano,

De nuestro amigo? Y de la sola amada,

¿Qué sabemos? De nuestro propio padre,

Todo sabiendo no sabemos nada.

Nunca renacerán sus mundos íntimos,

Los hombres parten y no vuelven más.

Y contra este destino irrevocable

Una vez y otra vez quiero gritar.

(1961)

Evgueni Evtushenko

[Versión de P. A.

Córdoba, 30/31-X-15]

*

Людей неинтересных в мире нет.

Их судьбы — как истории планет.

У каждой все особое, свое,

и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил

и с этой незаметностью дружил,

он интересен был среди людей

самой неинтересностью своей.

У каждого — свой тайный личный мир.

Есть в мире этом самый лучший миг.

Есть в мире этом самый страшный час,

но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,

с ним умирает первый его снег,

и первый поцелуй, и первый бой...

Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,

машины и художников холсты,

да, многому остаться суждено,

но что-то ведь уходит все равно!

Таков закон безжалостной игры.

Не люди умирают, а миры.

Людей мы помним, грешных и земных.

А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,

что знаем о единственной своей?

И про отца родного своего

мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди... Их не возвратить.

Их тайные миры не возродить.

И каждый раз мне хочется опять

от этой невозвратности кричать.

(1961)

Евгений Евтушенко