Jorge Luis Borges

Dos poemas en inglés

Dos poemas en inglés

A Beatriz Bibiloni Webster de Bullrich

I

El amanecer inútil me encuentra en una esquina desierta;

he sobrevivido a la noche.

Las noches son olas orgullosas: altas olas azules desplomándose

bajo el peso de todos los colores de profundos despojos,

el peso de cosas imposibles y deseables.

Las noches tienen una costumbre de misteriosos dones y rechazos,

de cosas otorgadas a medias, a medias rehusadas, de

alegrías con hemisferios oscuros. Así hacen las noches,

te lo digo.

La marea, esta noche, me dejó los fragmentos habituales y

ocasionales restos: algunos amigos odiados para charlar,

música para soñar, y el humo de amargas cenizas.

Las cosas a las que mi hambriento corazón no les

encuentra uso.

La ola enorme te trajo.

Palabras, palabras cualesquiera, tu risa; y vos tan

abandonadamente, tan incesantemente hermosa.

Hablábamos y habías olvidado las palabras.

El amanecer desgarrador me encuentra en una calle desierta

de mi ciudad.

Tu perfil dándose vuelta, los sonidos que hacen tu nombre,

el acento de tu risa: éstos son los ilustres juguetes

que me has dejado.

Los vuelvo de un lado y del otro en el amanecer, los pierdo,

los encuentro; se los cuento a los pocos perros

vagabundos y a las pocas estrellas vagabundas

del amanecer.

Tu vida oscura y rica…

Debo alcanzarte de algún modo: renuncio a los ilustres juguetes

que me dejaste, quiero tu oculta mirada, tu verdadera

sonrisa ―aquella solitaria, irónica sonrisa que tu frío

espejo conoce.

II

¿Con qué puedo retenerte?

Te ofrezco pobres calles, atardeceres desesperados, la luna

de los mellados suburbios.

Te ofrezco la amargura de un hombre que ha mirado largamente,

largamente la solitaria luna.

Te ofrezco mis antepasados, mis muertos, los espíritus que los

vivos han honrado en el bronce: el padre de mi padre,

muerto en la frontera de Buenos Aires, dos balas

atravesando sus pulmones, barbado y muerto,

amortajado por sus soldados en cuero de vaca;

el abuelo de mi madre ―con veinticuatro años―

encabezando una carga de trescientos hombres en el

Perú, ahora espectros sobre sombras de caballos.

Te ofrezco cuanta sabiduría puedan tener mis libros, cuanta

hombría o humor mi vida.

Te ofrezco la lealtad de un hombre que nunca ha sido leal.

Te ofrezco esa médula de mi ser que he salvado, de algún modo

―el corazón central que no trata con palabras, no

comercia con sueños y no es tocado por el tiempo,

la alegría, las desdichas.

Te ofrezco la memoria de una rosa amarilla vista al atardecer,

años antes de que vos nacieras.

Te ofrezco explicaciones de vos misma, teorías acerca de vos

misma, auténticas y asombrosas novedades sobre

vos misma.

Te puedo dar mi soledad, mi oscuridad, el hambre de mi corazón:

estoy tratando de sobornarte con la incertidumbre,

con el riesgo, con la derrota.

1934

Jorge Luis Borges

[Versión de P. A.

Córdoba, 1983]

*

Two English Poems

To Beatriz Bibiloni Webster de Bullrich

I

  

The useless dawn finds me in a deserted street-corner; I have

outlived the night.

Nights are proud waves; darkblue topheavy wavesladen with

all the hues of deep spoil, laden with things unlikely

and desirable.

Nights have a habit of mysterious gifts and refusals, of things

half given away, half withheld, of joys with a dark

hemisphere. Nights act that way, I tell you.

The surge, that night, left me the customary shreds and odd

ends: some hated friends to chat with, music for dreams,

and the smoking of bitter ashes.  The things my hungry

heart has no use for.

The big wave brought you.

Words, any words, your laughter; and you so lazily and incessantly

beautiful. We talked and you have forgotten the words.

The shattering dawn finds me in a deserted street of my city.

Your profile turned away, the sounds that go to make your name,

the lilt of your laughter: these are the illustrious toys you

have left me.

I turn them over in the dawn, I lose them, I find them; I tell them

to the few stray dogs and to the few stray stars of the

dawn.

Your dark rich life...

I must get at you, somehow; I put away those illustrious toys you

have left me, I want your hidden look, your real smile

― that lonely, mocking smile your cool mirror knows.

  

II

  

What can I hold you with?

I offer you lean streets, desperate sunsets, the moon of the jagged

suburbs.

I offer you the bitterness of a man who has looked long and long

at the lonely moon.

I offer you my ancestors, my dead men, the ghosts that living men

have honoured in bronze: my father's father killed in the

frontier of Buenos Aires, two bullets

through his lungs, bearded and dead, wrapped by his

soldiers in the hide of a cow; my mother's grandfather

―just twentyfour― heading a charge of three

hundred men in Peru, now ghosts on vanished horses.

I offer you whatever insight my books may hold, whatever

manliness or humour my life.

I offer you the loyalty of a man who has never been loyal.

I offer you that kernel of myself that I have saved, somehow

―the central heart that deals not in words, traffics not

with dreams, and is untouched by time, by joy, by

adversities.

I offer you the memory of a yellow rose seen at sunset, years

before you were born.

I offer you explanations of yourself, theories about yourself,

authentic and surprising news of yourself.

I can give you my loneliness, my darkness, the hunger of my

heart; I am trying to bribe you with uncertainty, with

danger, with defeat.

  

1934

Jorge Luis Borges