Dylan Thomas

Aquella mano que firmó el papel

Aquella mano que firmó el papel

Aquella mano que firmó el papel

Derribó una ciudad; los cinco dedos

Soberanos tasaron el aliento,

Redoblaron el número de muertos

Y dividieron a un país ―los cinco

Reyes que coronaron a la muerte.

La mano poderosa

Lleva a un hombro caído,

Al yeso que agarrota

Las articulaciones de los dedos;

Una pluma de ganso puso término

Al estrago que dio término al diálogo.

Aquella mano que firmó el tratado

Trajo la fiebre, el hambre y las langostas;

Grande es la mano que domina al hombre

Tan sólo con garabatear un nombre.

Los cinco reyes pueden contar muertos

Pero no saben suavizar la herida

Encostrada, no saben dar consuelo

A una frente; es regida la piedad

Por una mano, y otra rige el cielo;

Las manos nunca derramaron lágrimas.

Dylan Thomas

[Versión de P. A.

Córdoba, 29-IV-20]

*

The hand that signed the paper

The hand that signed the paper felled a city;

Five sovereign fingers taxed the breath,

Doubled the globe of dead and halved a country;

These five kings did a king to death.

The mighty hand leads to a sloping shoulder,

The finger joints are cramped with chalk;

A goose's quill has put an end to murder

That put an end to talk.

The hand that signed the treaty bred a fever,

And famine grew, and locusts came;

Great is the hand that holds dominion over

Man by a scribbled name.

The five kings count the dead but do not soften

The crusted wound nor pat the brow;

A hand rules pity as a hand rules heaven;

Hands have no tears to flow.

Dylan Thomas

Dylan Thomas

In my craft or sullen art

En este oficio mío, o arte arisco

En este oficio mío, o arte arisco,

Que en las noches serenas ejercito

Cuando sólo la luna, a solas, brama

Y los amantes yacen en la cama

Con todas sus tristezas en los brazos,

Junto a la luz que canta yo trabajo

No por el pan en pago, o la ambición,

Ni para traficar fascinación

Presumiendo en ebúrneos escenarios,

Sino sólo por el vulgar salario

De ese su más secreto corazón.

No para el hombre fatuo, indiferente

A la furia lunar, escribo versos

Sobre esta rota espuma de papeles,

Ni la encumbrada sombra de los muertos

Con ruiseñores y con salmos, sino

Para aquellos amantes, que en sus brazos

Estrechan las tristezas del destino

Humano, no dan loas ni salarios

Ni atienden a este oficio o arte arisco.

Dylan Thomas

[Versión de P. A.

Córdoba, 17-X-13]

*

In my craft or sullen art   

In my craft or sullen art   

Exercised in the still night   

When only the moon rages   

And the lovers lie abed

With all their griefs in their arms,

I labour by singing light   

Not for ambition or bread

Or the strut and trade of charms   

On the ivory stages

But for the common wages   

Of their most secret heart.

Not for the proud man apart   

From the raging moon I write   

On these spindrift pages   

Nor for the towering dead

With their nightingales and psalms   

But for the lovers, their arms   

Round the griefs of the ages,   

Who pay no praise or wages   

Nor heed my craft or art.

Dylan Thomas