Libero De Libero

Retorno a Patrica

Retorno a Patrica

Todavía el otoño de la casa

es una selva que se aprieta al muro,

en la patria doliente del regreso

la enseña de la araña está en la puerta.

Huele acre en la penumbra una reunión

de años, y al brindis una sombra

detiene aquella mano que del día

fue querida morada; en las almohadas

están los rostros familiares, y hay

junto con ellas tantas
sillas adormecidas como abuelas.

En el alba perenne del espejo

me sigue el grito antiguo de los cuartos,

está escrito en su luna el tiempo ido.

Y todavía, carrusel de flores,

una cortina al viento de los sueños,

y empieza el juego de escaleras que huyen.

Libero De Libero

[Versión de P. A.

Córdoba, 29-XI-17]

*

Ritorno a Patrica

Ancora l’autunno della casa

è una selva stretta alle sue mura,

nella patria dolente dei ritorni

sta l’insegna del ragno sulla porta.

Acido odora nel buio un convito

di anni e un’ombra al brindisi ferma

la mano che del giorno fue cara

dimora e sui guanciali stanno

i volti familiari e insieme

tante sedie dormenti come nonne.

All’alba perenne dello specchio

m’insegue l’urlo antico delle stanze,

il tempo andato è scritto nella sfera.

Ancora una tenda giostra a fiori

dentro il vento del sonno e il giuoco

comincia delle scale in fuga.

Libero De Libero

[De Il libro del forestiero (1938-1942),

Nuove Edizioni Italiane, Roma, 1945]

Libero De Libero

(Fondi, Latina, 1906 – Roma, 1981)

Esta lluvia

Esta lluvia

Esta lluvia de ahora en la ciudad

(un saludo al invierno con el agua

amable como un canto

soñado, aquí, en el cuarto de la noche)

me lleva nuevamente a una colina

amada por un viaje de caballos,

al pueblo en la colina

asido a los castaños,

al tiempo y al olor

de días campesinos,

a mi madre que queda

en los hijos y el pan

y en el amor del padre

por el que ella murió,

a toda aquella gente mía, antigua,

pastora de pantano.

Esta lluvia de ahora en la ciudad

(frías raíces del invierno,

párpados de agua, fatigados,

y noche tímida del cuarto)

me devuelve a la casa de las sillas

numerosas, la sola

novedad de la muerte, y al colegio

de numerosos ojos, y a los juegos

mejores, en secreto,

a toda aquella infancia que asediaban

el cuerpo, el paso de las estaciones.

Es ésta el agua recogida

en los aljibes de Monte Calciano,

agua venida de los mares,

y el mar perturba el sueño

del niño que lloró

al gato lapidado

con otros compañeros en el bosque.

Libero De Libero

[Versión de P. A.

Córdoba, 28-XI-17]

*

Questa pioggia

Questa pioggia di città

(saluto all’inverno con acqua

gentile come un sognato canto

nella stanza della sera)

mi riporta a una collina

amata per un viaggio di cavalli,

al paese in collina

abbrancato nei castagni,

al tempo e all’odore

dei giorni contadini,

a mia madre rimasta

nei figli e nel pane

e nell’amore di mio padre

e per lui morta,

a tutta la mia gente antica

mandriana di palude.

Questa pioggia di città

(dall’inverno fredde radici

e stanche palpebre d’acqua

e timida sera della stanza)

mi riporta alla casa con sedie

tante e della morte sola novità,

al collegio con tanti occhi

e nel segreto meglio si giocava,

a tutta l’infanzia dal corpo

assediata e dalle stagioni.

È questa l’acqua attinta

ai pozzi di Monte Calciano,

acqua venuta dal mare

e il mare molesta il sonno

al fanciullo que il gatto pianse

lapidato nel bosco coi compagni.

Libero De Libero

[De Solstizio (1930-1932),

Quaderni di Novissima, Roma, 1934]

Diego Valeri

Florecida

(Dos versiones de un poema)

Florecida (I)

Tan pálida es la brisa

y tan cansado el sol.

Pero los valles ríen,

la hierba resplandece,

resplandecen las blancas margaritas,

las mariposas en su danza

brillan de amor.

Tierra humana, aún floreces

cuando en el cielo no hay más esperanza.

*

Florecida (II)

Tan pálido es el aire

y tan cansado el sol.

Pero ríen los valles,

resplandece la hierba,

resplandecen las blancas margaritas,

las mariposas en su danza

brillan de amor.

                           Oh tierra

humana, todavía

sigues dando tu flor

cuando en el cielo ya no hay esperanza.

Diego Valeri

[Versiones de P. A.

Villa Dolores, 25-XI-17]

*

Fiorita

Così scialba l’aria, il sole

così stanco. Ma ride la valle;

splende l’erba, splendono le gialle

marguerite; le farfalle in danza

lampeggiano d’amore.

Terra umana, che ancora dài fiore

quando in cielo non c’è piú speranza.

Diego Valeri

[De “Il flauto a due canne”,

Mondadori, Milano, 1958]

Alfonso Gatto

Habitación a oscuras

Habitación a oscuras

Mis ojos dejan que me vaya

y me esperan, serenos, con la noche

en una pobre habitación de hotel.

Hoteles y ciudades y escaleras

siempre en sueño cruzados, al decir:

“aquí reposaré y al fin la paz

me será dada”. Nada queda

de esos años que un dulce y largo error,

la memoria de ser un extranjero

a todos, salvo al cielo que en los vidrios

aparecía en claridad de luna.

A una voz todavía

lejana me acompaño, y creo buena

la vida si me deja al fondo de los años

ese secreto corazón que late

siempre cercano y siempre solo.

Alfonso Gatto

(1909-1976)

[Versión de P. A.

Córdoba, 15-XI-17]

*

Stanza al buio

I miei occhi mi lasciano partire

e m’aspettano calmi con la sera

nella povera stanza d’un albergo.

Alberghi, città, scale, sempre in sogno

varcati al dir: “qui resterò e la pace

mi sarà data alfine”. Nulla resta

di quegli anni che un dolce e lungo errore,

una memoria d’essere straniero

a tutti fuor che al cielo apparso ai vetri

bianco di luna.

A una voce ancora

lontana m’accompagno e credo buona

la vita se mi lascia in fondo agli anni

con quel cuore segreto che mi batte

sempre vicino e sempre solo.

Alfonso Gatto

(1909-1976)

[De “Poesie d’amore”, 1941-1949] 

Alfonso Gatto

Al alba

Al alba

Cómo se abisma la mujer

y dice ven adentro más adentro

donde es profundo el mar…

Cómo es ardiente la mujer

y dice ven adentro más adentro

donde es caliente el pan…

Y decirle querríamos mar pan

a la mujer deshecha que en el alba

nos llevó hasta lo hondo de su pecho

y nos nutrió de sueño.

Alfonso Gatto

[Versión de P. A.

Córdoba, 12-XI-17]

*

All’alba

Come la donna affonda e dice vieni

dentro più dentro dov’è largo il mare...

Come la donna è calda e dice vieni

dentro più dentro dov’è caldo il pane...

E dirla noi vorremmo mare pane

la donna sfatta che ci prese all’alba

dentro il suo petto e ci nutrì di sonno.

Alfonso Gatto

[De “Poesie d’amore” (1941-1949)]

Diego Valeri

Si tu cuerpo abandonas

Si tu cuerpo abandonas

Si tu cuerpo abandonas, y entrecierras los ojos,

el buen hermano de la muerte viene,

que desata los nudos, abre los muros y conduce

por la infinita noche

tu alma sola.

Esa pequeña luz

de tu alma solitaria

ahora, en lo alto, vaga por la noche.

Tal vez aún sea la vida;

pero mezclada con la muerte:

con nuestros muertos largamente amados,

siempre amados y en la sombra perdidos.

Ondula alrededor, con blando oleaje

de terciopelo, el negro mar de olvido.

Diego Valeri

[Versión de P. A.

Córdoba, 16-XI-17]

*

Se il tuo corpo abbandoni

Se il tuo corpo abbandoni e chiudi gli occhi,

il buon fratello della morte viene,

che scioglie i nodi, i muri apre, e conduce

per l’infinita notte

la tua anima sola.

Quella piccola luce

dell’anima tua sola

ora è laggiù che vaga nella notte.

Forse è ancora la vita; ma confusa

con la morte: coi morti a lungo amati,

amati sempre e nell’ombra perduti.

Intorno ondeggia, con molli risacche

di velluto, l’oceano dell’oblio.

Diego Valeri

[De “Il flauto a due canne”,

Mondadori, Milán, 1958]

Alfonso Gatto

Pensando en mi madre

Pensando en mi madre

Vendrás aquí, te tomaré al pasear

la mano, en dulce tregua, en un invierno

que no conoces; te diré: “Milán

se ilumina de noche, cuando adentro

sus casas velan resplandores tibios

donde se habla en voz baja...” Te sonríes

desde siempre, al favor, tímidamente,

de tener cerca este bullir de nidos.

Alfonso Gatto

[Versión de P. A.

Córdoba, 17-XI-17]

*

Pensando a mia madre

Verrai quassù, ti porterò per mano

per una dolce tregua, in un inverno

che non conosci, ti dirò: “Milano

s'illumina di sera, nell'interno

delle sue case ha il vigile tepore

dove si parla piano”. Tu sorridi

da sempre in questo timido favore

d'avere intorno il tremolìo dei nidi.

Alfonso Gatto

[De Giornale di due inverni

(1943-'44 ‒1964-'65),

Mondadori, Milán, 1972]   

Alfonso Gatto

Caffè d’ Europa

Caffè d’ Europa

Siempre en los propios pensamientos,

donde aprietan las manos el estorbo

de ser manos, se entreabren los obrajes

del silencio, la voz refleja el hielo

de la ciudad de nieve.

Y el ojo sube al ojo, el surtidor

de claridad irrumpe hasta la risa.

Sella el desdén de sí

la que canta en sus negras

voces que se le entregan, extenuada

de realidad, ya fea de tanto sonreír.

La noche sobre el trazo de los dedos

que repiten el borde de la copa

eternamente.

Alfonso Gatto

[Versión de P. A.

Córdoba, 16-XI-17]

*

Caffè d’ Europa

Sempre ai nostri pensieri,

ove le mani chiudono l’impaccio

d’essere mani, s’aprono i cantieri

del silenzio, la voce specchia il ghiaccio

della città nevosa.

E l’occhio sale all’occhio, la sorgente

della chiarezza rompe sino al riso.

Suggella la sciantosa

il dispetto di sé con le sue nere

voci che le si arrendono, sfinita

di verità, brutta da far buon viso.

La notte sul tratteggio delle dita

che ripetono l’orlo del bicchiere

eternamente.

Alfonso Gatto

[De Osteria flegrea (1954-1961)]

Diego Valeri

Árbol

Piet Mondrian, El árbol azul

Árbol

Todo el cielo transcurre como un río,

arrastra grandes bloques, fuego y sombra.

Todo el mar rompe, ola otra ola,

espléndido, en los médanos huidizos.

El árbol, recluido en su contorno,

como uno en el umbral, oscuro mira,

sin pestañear de hoja, silencioso,

los espacios que agita la agonía del día.

Diego Valeri

[Versión de P. A.

Córdoba, 11-XI-17]

*

Albero

Tutto il cielo cammina come un fiume,

grandi blocchi traendo di fiamma e d’ombra.

Tutto il mare rompe, onda dietro onda,

splendido, alle fuggenti dune.

L’albero, chiuso nel puro contorno,

oscuro come uno che sta su la soglia,

muto guarda, senza battere foglia,

gli spazi agitati dal trapasso del giorno.

Diego Valeri

[De Terzo tempo,

Mondadori, Milán, 1950]