Camillo Sbarbaro

Ahora que el placer ya fue aplacado…

Ahora que el placer ya fue aplacado

han quedado vacíos mis sentidos,

ni siquiera deseoso de morir.

Ignoro si en el mundo aún existe

quien piense en mí, o si mi padre vive.

Sólo evito pensarlo. Porque todo

pensamiento penoso me daría

ahora la impresión de artificioso.

Siento que he traspasado la frontera

humana en que podemos aún sufrir,

y que ese bien ya no me es más debido,

porque es un bien sufrir de nuestra culpa.

Por la brisa me dejo acariciar,

alumbrar por los faros, empujar

por la gente que pasa, indiferente

como barco sin ancla ni velamen

que abandona al oleaje su carcasa.

Y espero así, sin pensamiento alguno

y sin ningún deseo, que de nuevo

por el eterno curso de las cosas

la voluntad retorne de vivir.

Camillo Sbarbaro

[Versión de P. A.

Córdoba, 30-IX-18]

*

Adesso che placata è la lussuria

sono rimasto con i sensi vuoti,

neppur desideroso di morire.

Ignoro se ci sia nel mondo ancora

chi pensi a me e se mio padre viva.

Evito di pensarci solamente.

Ché ogni pensiero di dolore adesso

mi sembrerebbe suscitato ad arte.

Sento d’esser passato oltre quel limite

nel qual si è tanto umani per soffrire,

e che quel bene non m’è più dovuto,

perché soffrire della colpa è un bene.

Mi lascio accarezzare dalla brezza,

illuminare dai fanali, spingere

dalla gente che passa, incurioso

come nave senz’ancora né vela

che abbandona la sua carcassa all’onda.

Ed aspetto così, senza pensiero

e senza desiderio, che di nuovo

per la vicenda eterna delle cose

la volontà di vivere ritorni.

Camillo Sbarbaro

[De Pianissimo,

Edizioni della “Voce”, Firenze, 1914]

Camillo Sbarbaro

¿Te acuerdas de la trama de luciérnagas…?

Carlo Carrà, "Paesaggio ligure" (1923)

¿Te acuerdas de la trama de luciérnagas

por sobre el mar de Nervi, mi dulzura

primera? (entresoñado pueblo adonde

fui ayer y ya no reconoce el corazón).

Quizás. Pero ese gesto que se grabó en lo hondo,

no recuerdo; y destilan en mí dulces

palabras que no sabes que dijiste.

¡Desilusión de los amantes, última!

Sus vidas se han mezclado inútilmente

si incluso el bien que resta, los recuerdos,

son manos que no llegan a tocarse.

Cada cual queda con su ya perdida

felicidad, algo asombrado y solo,

por el mundo vacío de sentido.

Secreta miel, de la cual se alimenta;

hasta que la memoria la consume

y todo es como si no hubiera sido.

¡Qué poca cosa lo que fue divide

de aquello que no fue!

                                     Menos que esa

estela de la barca agua de agua.

Así habrán sido las luciérnagas

de Nervi, las cigarras y la casa

sobre el mar de Loano,

y toda mi breve alegría ―y tú―

hasta que me desgarre el recordarlas.

Camillo Sbarbaro

[Versión de P. A.

Córdoba, 29-IX-18]

*

La trama delle lucciole ricordi

sul mar di Nervi, mia dolcezza prima?

(trasognato paese dove fui

ieri e che già non riconosce il cuore).

Forse. Ma il gesto che ti incise dentro

io non ricordo; e stillano in me dolce

parole che non sai d’aver dette.

Estrema delusione degli amanti!

invano mescolarono le loro vite

s’anche il bene superstite, i ricordi

son mani che non giungono a toccarsi.

Ognuno resta con la sua perduta

felicità, un po’ stupito e solo,

pel mondo vuoto di significato.

Miele segreto di che s’alimenta;

fin che sino il ricordo ne consuma

e tutto è come se non fosse stato.

Oh come poca cosa quel che fu

da quello che non fu divide!

                                              Meno

che la scia della nave acqua da acqua.

Saranno state

le lucciole di Nervi, le cicale

e la casa sul mare di Loano,

e tutta la mia poca gioia ― e tu ―

fin che mi strazi questo ricordare.

Camillo Sbarbaro

[De "Versi a Dina",

en Poesie, Scheiwiller, Milano, 1961]

Camillo Sbarbaro

Mientras al sol camino solo, a veces…

Mientras al sol camino solo, a veces,

y con mis ojos claros miro el mundo

donde todo se me muestra fraterno,

la luz, el aire, el pasto y el insecto,

de pronto se me hiela el corazón.

Un ciego me parece ser, sentado

sobre la orilla de un inmenso río.

Pasa debajo el agua turbulenta,

y él no la ve: toma el escaso sol,

beatífico. Y si acaso viene a él

un rumor de corriente, lo atribuye

a un zumbido ilusorio del oído.

Porque viviendo esta mi pobre vida

me parece que es otra que recuerdo

como en un sueño, y que ese sueño sea

esta vida presente.

Me llega entonces un desasosiego,

un estupor pueril.

                             Me siento a solas,

muy solo en el cordón de la vereda,

miro el mísero, estrecho mundo mío

y con mano que tiembla acaricio la hierba.

Camillo Sbarbaro

[Versión de P. A.

Villa Dolores, 29-IX-18]

*

Talor, mentre cammino solo al sole

e guardo coi miei occhi chiari il mondo

ove tutto m’appar come fraterno,

l’aria la luce il fil d’erba l’insetto,

un improvviso gelo al cor mi coglie.

Un cieco mi par d’essere, seduto

sopra la sponda d’un immenso fiume.

Scorrono sotto l’acque vorticose,

ma non le vede lui: il poco sole

ei si prende beato. E se gli giunge

talora mormorio d’acque, lo crede

ronzio d’orecchi illusi.

Perché a me par, vivendo questa mia

povera vita, un’altra rasentarne

come nel sonno, e che quel sonno sia

la mia vita presente.

Come uno smarrimento allor mi coglie,

uno sgomento pueril.

                                    Mi seggo

tutto solo sul ciglio della strada,

guardo il misero mio angusto mondo

e carezzo con man che trema l’erba.

Camillo Sbarbaro

[De Pianissimo,

Edizioni della “Voce”, Firenze, 1914]

Camillo Sbarbaro

Padre, incluso si tú no fueras mi…

Padre, incluso si tú no fueras mi

padre, aunque fueras para mí un extraño,

por ti mismo igualmente te amaría.

Porque recuerdo el día, una mañana

de invierno, cuando en el opuesto muro

la primera violeta descubriste

por la ventana, y esa buena nueva

nos diste alegre. Luego la escalera

de madera cargaste sobre el hombro,

saliste de la casa y la apoyaste

en la pared. Nosotros, los pequeños,

nos asomábamos a la ventana.

Y de aquella otra vez me acuerdo siempre

en que mi hermana, niña todavía,

seguías por la casa, amenazante

(la pícara había hecho no sé qué).

Al alcanzarla (ella chillaba mucho

del miedo), el corazón se te ablandaba:

que a ti mismo habías visto perseguir

a tu pequeña hija, y toda temerosa

al pecho la estrechabas, vacilante,

y entre tus brazos la envolvías

y acariciabas como si quisieras

defenderla de ti, de ese malvado

que eras tú mismo unos segundos antes.

Padre, incluso si tú no fueras mi

padre, aunque fueras para mí un extraño,

entre todos los hombres ya por tu

corazón niño te amaría tanto.

Camillo Sbarbaro

[Versión de P. A.

Villa Dolores, 28-IX-18]

*

Padre, se anche tu non fossi il mio

Padre se anche fossi a me un estraneo,

per te stesso egualmente t’amerei.

Ché mi ricordo d’un mattin d’inverno

Che la prima viola sull’opposto

Muro scopristi dalla tua finestra

E ce ne desti la novella allegro.

Poi la scala di legno tolta in spalla

Di casa uscisti e l’appoggiasti al muro.

Noi piccoli stavamo alla finestra.

E di quell’altra volta mi ricordo

Che la sorella mia piccola ancora

Per la casa inseguivi minacciando

(la caparbia aveva fatto non so che).

Ma raggiuntala che strillava forte

Dalla paura ti mancava il cuore:

ché avevi visto te inseguir la tua

piccola figlia, e tutta spaventata

tu vacillante l’attiravi al petto,

e con carezze dentro le tue braccia

l’avviluppavi come per difenderla

da quel cattivo che eri il tu di prima.

Padre, se anche tu non fossi il mio

Padre, se anche fossi a me un estraneo,

fra tutti quanti gli uomini già tanto

pel tuo cuore fanciullo t’amerei.

Camillo Sbarbaro

[De “Pianissimo”,

Edizioni della “Voce”, Firenze, 1914]

Camillo Sbarbaro

Yo que como un sonámbulo camino…

Ernst Ludwig Kirchner, Potsdamer Platz (1914)

Yo que como un sonámbulo camino

por mis trilladas calles cotidianas,

te veo aquí adelante y me estremezco.

Caminas lentamente frente a mí

como una reina.

                           Regulo mi andar,

desvelado de pronto de mi sueño,

al tuyo que es una sapiente música.

Y un destello de amor posible y gloria

se asoma al corazón, me lo ilumina.

Por los ricitos locos de una nuca

y el ala de un sombrero puedo aún

sentir que mi tristeza se disipa.

Soy todavía joven, e inexperto,

el corazón dispuesto a las locuras.

Se hace una luz en este duermevela.

Todo, como a la espera, está en suspenso.

No pienso más. Estoy contento y mudo.

Palpita el pecho al ritmo de tu paso.

Camillo Sbarbaro

[Versión de P. A.

Córdoba, 26-IX-18]

*

Io che come un sonnambulo cammino

per le mie trite vie quotidiane,

vedendoti dinanzi a me trasalgo.

Tu mi cammini innanzi lenta come

una regina.

                   Regolo il mio passo

io subito destato dal mio sonno

sul tuo ch’è come una sapiente musica.

E possibilità d’amore e gloria

mi s’affacciano al cuore e me lo gonfiano.

Pei riccioletti folli d’una nuca

per l’ala d’un cappello io posso ancora

alleggerirmi della mia tristezza.

Io sono ancora giovane, inesperto

col cuore pronto a tutte le follie.

Una luce si fa nel dormiveglia.

Tutto è sospeso come in un’attesa.

Non penso più. Sono contento e muto.

Batte il mio cuore al ritmo del tuo passo.

Camillo Sbarbaro

[De Pianissimo,

Edizioni della “Voce”, Firenze, 1914]

Camillo Sbarbaro

Esa niña que va bajo los árboles…

Esa niña que va bajo los árboles

no tiene más que el peso de su trenza,

un hilito de canto en la garganta.

Canta sola

y salta por la calle; aún no sabe

que nunca un bien más grande tendrá que ese

manojo de oro vivo por los hombros,

que esa alegría en la garganta.

A nosotros que no tenemos otra

felicidad fuera de las palabras,

y no el moño encendido

ni la inmensa esperanza

que a ella le ensancha el corazón,

si no es mucho pedir, antes la vida

nos sea quitada que ese solo bien.

Camillo Sbarbaro

[Versión de P. A.

Córdoba, 25-IX-18]

*

La bambina che va sotto gli alberi

non ha che il peso della sua treccia

un fil di canto in gola

Canta sola

e salta per la strada, ché non sa

che mai bene più grande non avrà

di quel po’ d’oro vivo per le spalle,

di quella gioia in gola.

A noi che non abbiamo

altra felicità che di parole,

e non l’acceso fiocco e non la molta

speranza che fa grosso a quella il cuore,

se non è troppo chiedere, sia tolta

prima la vita di quel solo bene.

Camillo Sbarbaro

[De "Versi a Dina",

en Poesie, Scheiwiller, Milano, 1961]

Camillo Sbarbaro

A veces, en el fuego de la calle…

A veces, en el fuego de la calle,

un canto de cigarra me sorprende.

Y de pronto me llega la visión

de los campos tendidos en la luz…

Y me asombro de que en el mundo existan

todavía los árboles y el agua,

todas las cosas buenas de la tierra

en las que un día encontraba el propio olvido.

Con tal estupor torpe en plena cara

recibe un ebrio el aire de la noche.

Pero siento después que el alma adhiere

a cada piedra de esta ciudad sorda

como el árbol con todas las raíces,

y me sonrío de mí indeciblemente

y alzo los codos en esfuerzo de alas…

Camillo Sbarbaro

[Versión de P. A.

Córdoba, 24-IX-18]

*

Talora nell’arsura della via

un canto di cicala mi sorprende.

E subito ecco m’empie la visione

di campagne prostrate nella luce...

E stupisco che ancora al mondo sian

gli alberi e l’acque,

tutte le cose buone della terra

che bastavano un giorno a smemorarmi...

Con questo stupor sciocco l’ubriaco

riceve in viso l’aria della notte.

Ma poi che sento l’anima aderire

ad ogni pietra della città sorda

com’albero con tutte le radici,

sorrido a me indicibilmente e come

per uno sforzo d’ali i gomiti alzo...

Camillo Sbarbaro

[De Pianissimo,

Edizioni della “Voce”, Firenze, 1914]

Tres versiones de un epigrama

de James Thomson

John Frederick Peto, "Naturaleza muerta con jarro, pipa y libro" (1899)

1

Dadle a un hombre una pipa, dadle un libro,

Y su casa reluce con serena delicia,

Aunque su cuarto sea en verdad un cuarto mísero.

2

Dadle a un hombre una pipa,

Dadle un libro a ese hombre,

Y su casa reluce con serena delicia,

Aunque su cuarto sea un cuarto pobre.

3

Denle a un hombre una pipa,

Denle un libro a ese hombre,

Y su casa reluce con serena delicia

Aunque su cuarto sea realmente un cuarto pobre.

*

Give a man a pipe he can smoke,

Give a man a book he can read,

And his home is bright with a calm delight,

Though the room be poor indeed.

JAMES THOMSON

(Glasgow, 1834 - Londres, 1882)

[Versiones de P. A.

Córdoba, 18-IX-15]