Sergio Solmi

Nieve

Giorgio Morandi, Nevicata

Nieve

Baja, se posa en techos y balcones

la antigua nieve. Por los vidrios, nueva

e increíble otra vez se me aparece,

como se apareció a los asombrados

ojos de mi niñez.

                             

                             Junto a la tierra

vacila, a un breve soplo de aire, luego

cae de nuevo, levemente.

                                          Cae,

gélida, aérea pluma, paraliza

toda palpitación, extingue todo

color, todo sentido de la vida.

Tu cándida, uniforme, estupefacta

lumbre encandile la memoria, ahora

y siempre, la transforme en claro sueño

infinito, y los días ya perdidos

del otro lado de su velo, casi

hojas marchitas en el hielo.

En tu húmeda blancura de diciembre

reposen, finalmente, adormecidos,

afán, remordimientos y esperanzas.

Duerma, asolado, ahí, el bello jardín.

(1940)

Sergio Solmi

[Versión de P. A.

Córdoba, 27-X-17]

*

Neve

Scende, si posa su tetti e balconi

l’antica neve. Dai vetri m’appare

incredible e nuova, come apparve

ai miei meravigliati occhi d’infanzia.

Esita presso terra a un breve soffio

d’aria mossa, ricade leggermente.

Scendi, gelida, aerea piuma, ferma

ogni palpito, annienta ogni colore,

ogni senso alla vita. Il tuo uniforme

candido lume stupefatto abbagli

ora e per sempre la memoria, a farne

un chiaro sonno interminato, e i giorni

scomparsi oltre il suo velo quasi foglie

morte nel ghiaccio. Dormano sopiti

nel tuo bianco madore decembrino

il rimorso, l’affanno e la speranza.

Vi dorma, devastato, il bel giardino.

(1940)

Sergio Solmi

[En “Ritorno a una città”,

de Poesie, meditazioni e ricordi,

Adelphi, Milano, 1983]

Sergio Solmi

La isla Saint-Louis

Constantin Korovine, L'île Saint-Louis (1921)

La isla Saint-Louis

Al caer de la noche, aún te persigo

por las calles tranquilas que se encienden,

a lo largo de los desiertos quais

que remontan los plátanos de herrumbre

como los mástiles de un barco

a punto de zarpar, sombra fraterna

de Carlos Baudelaire.

                                   ¿Y zarpa aún

el hermoso navío, bamboleante,

el cisne moribundo raspa el polvo,

se asoman las difuntas estaciones

con vestidos antiguos a balcones

del cielo? ¿Entre el gentío, la mirada

todavía refulge a tempestades

de la bella que pasa? Cambia, es cierto,

de una ciudad la forma, pero guarda

el corazón humano su sentido

oculto, su color inexpresable.

Y hoy maceran el mío las palabras

extáticas, las tuyas, familiares,

donde esta piedra gris aún resplandece,

donde este verde, amargo Sena, pasa.

1949

Sergio Solmi

[Versión de P. A.

Córdoba, 25-X-17]

*

L’isola Saint-Louis

Al cader della será ancor t’inseguo

per le vie che s’accendono tranquille

e lungo i quais deserti, sormontati

da rugginosi platani com’alberi

d’una nave che salpa, ombra fraterna

di Carlo Baudelaire.

                                  Salpa ancora

rollando il bel naviglio, l’assetato

cigno raspa la polvere, le morte

stagioni in vesti dimesse s’appoggiano

ai balconi del cielo? Tra la folla

lo sguardo ancor lampeggia d’uragano

della bella passante? Cangia, è vero,

d’una città la forma, ma ne serba

il cuore degli umani il senso ascoso,

il colore indecibile.

                                 E oggi macerano

il mio cuore le estatiche parole

tue familiari, dove questa grigia

pietra balena, dove questa verde

amara Senna cola.

1949

Sergio Solmi

[De:“Poesie inedite e sparse”,

en Poesie, meditazioni e ricordi,

Adelphi, Milano, 1983]

Sergio Solmi

Jardín

Jardín

El irisado

chorro que el viento pliega, y lo dispersa, vela

un instante el paisaje,

lo empaña como una memoria.

Luego, de golpe, en el goteante

espacio, nítido se imprime el níspero

del Japón, y la higuera, y arde el claro

deliquio de las rosas. En lo alto

del muro, están los arcos de la logia,

verdes y negras las persianas

se persiguen, después la fuga alegre

de los manzanos baja a pico, bajan

montes y sombras de los montes.

Belleza un poco cruel, quizás ajena

y demasiado mía.

Como una espada destellante un día

me has herido en el sueño adolescente,

traspasado no pude ya dormir.

1946

Sergio Solmi

[Versión de P. A.

Córdoba, 18-X-17]

*

Giardino

L'iridato

getto che il vento obliqua e sfrangia, vela

per un istante il paesaggio

lo appanna come una memoria.

Poi di colpo s'imprimono

nella stillante aria il fico, il nespolo

del Giappone, arde il chiaro

deliquio delle rose. A sommo

del muro gli archi del loggiato, le

persiane verdi e nere

s'inseguono, più su la fuga ilare

dei meli scende a picco, scendono

monti e ombre di monti.

Bellezza un poco cruda, non mia forse,

e troppo mia,

come una spada lampeggiante un giorno

mi feristi nel sonno adolescente,

dentro t'ebbi a non farmi più dormire.

1946

Sergio Solmi

[De 1946-1947,

Poesie e versioni poetiche,

Adelphi, Milano, 1983]

Sergio Solmi

Una vez

Una vez

Estábamos

sobre el monte de Bérgamo,

en el pasto crecido,

tú, los niños y yo, mientras giraba

sobre nosotros, entre la llovizna

y el cielo que clareaba,

la vaga rueda de los rayos

ennegrecidos: por el aire

trémulo se esfumaba

el paisaje en delicia.

Estábamos en lo alto de la vida

(ésa que ya no vuelve, ya no vuelve),

traspasados de luz,

en suspenso en un mundo que vacila,

sombras gentiles,

hospedadas por un delicuescente elíseo.

1956

Sergio Solmi

[Versión de P. A.

Córdoba, 18-X-17]

*

Una volta

Eravamo

sulla collina di Bergamo, dentro

l’erba alta, io te i bimbi. Volgeva

su noi, tra pioggia e schiarita, la vaga

ruota dei raggi annerati: per l’aria

tremula si sfaceva

il paesaggio in delizia.

Eravamo alla punta della vita

(quella che più non torna, più non torna),

attraversati di luce, sospesi

in un mondo esitante, ombre gentili

assunte in un deliquescente eliso.

1956

Sergio Solmi

[“Dal balcone” (1968),

“Poesie e versioni poetiche”,

Adelphi, Milano, 1983]

Sergio Solmi

Canto de mujer

Arnaldo De Lisio - Donna alla finestra

Canto de mujer

Un canto de mujer que se sabe no vista

detrás de los postigos cerrados, ronca voz

de lánguido abandono y de imprevistos

temblores sacudida, de palabras

vacías, que no logro discernir.

Oh voz absorta, procelosa y dulce,

llena de sueños,

como la que raptaba a los marinos

en el medio del mar, en otros tiempos,

un canto de sirena.

Voz del deseo, que no sabe si

quiere o teme, y que nada más que a sí

misma se dice, su sombrío y tembloroso

amor. Así, al igual que tú, la carne

habla, encendida, así se escucha, a veces,

a sí misma, existir, estupefacta.

(1926)

Sergio Solmi

[Versión de P. A.

Córdoba, 17-X-17]

*

Canto di donna

Canto di donna che si sa non vista

dietro le chiuse imposte, voce roca,

di languenti abbandoni e d’improvvisi

brividi scorsa, di vuote parole

fatta, ch’io non discerno.

O voce assorta, procellosa e dolce,

folta di sogni,

quale rapiva i marinai in mezzo

al mare, un tempo, canto di sirena.

Voce del desiderio, che non sa

se vuole o teme, ed altra non ridice

cosa che sé, che il suo buio, tremante

amore. Come te l’accesa carne

parla talora, e ascolta

sé stupefatta esistere.

(1926)

Sergio Solmi

[“Ritorno a una città”,

Poesie e versioni poetiche, 

Adelphi, Milano, 1983]

Carlo Betocchi

Dos poemas de la vejez

Guido Reni, Susana y los viejos

1. Ahora que envejezco…

Ahora que envejezco

y ya no me interesa más juzgar,

no sé si es de avaricia o es de amor,

pero ahora me basta el observar,

aunque el tiempo sea escaso

y poco lo que tengo permitido.

Me he convertido en un depósito

de imágenes color de hojas secas,

que vienen a posarse

por afuera y por dentro,

una encima de la otra,

a veces del revés, a veces del derecho.

2. Sólo ahora sospecho que ésta sea…

Sólo ahora sospecho que ésta sea

mi tentación. Ahora que envejezco.

La tentación de tener paz. El alma

tierna, es grano en la muela del molino.

Pero David ulula desde el fondo

de mi edad a Abisag, la Sunamita

bella, que nunca conoció. Susana

pasea tentadora en su jardín.

Y tantas veces yo soy dos en uno,

como aquellos ancianos de Daniel,

decidido a mi dicha, y mi desgracia.

Carlo Betocchi

[Versiones de P. A.

Ranchos, 13-X-17]

*

1. Ora che invecchio...

Ora che invecchio,

e non mi importa più giudicare,

non so se sia per avarizia o amore,

ma mi contento dell’osservare,

anche se il tempo è scarso

e poco m’è consentito.

Son divenuto un deposito

d’immagini color di foglie secche,

che vengono a posarvisi

dal di fuori e dal dentro,

una sull’altra,

ora al dritto, ora al rovescio.

2. Soltanto ora sospetto che questa...

Soltanto ora sospetto che questa

sia la mia tentazione. Ora che invecchio.

La tentazione d’aver pace. L’anima

tenera, come grano sotto la macina.

Ma ulula David dal fondo

della mia età alla bella Abisag

Sunammite, che non conobbe. Susanna

s’aggira tentatrice nel suo giardino.

E il più spesso io sono due in uno,

come gli anziani di Daniele, deciso

a volere la mia gioia, e il mio male.

Carlo Betocchi

[De “Poesie disperse edite e inedite”,

Tutte le poesie, Mondadori, Milán, 1984]

Carlo Betocchi

Fraterno techo; cruel ciudad; clamor…

Fraterno techo; cruel ciudad; clamor

y herida cotidiana; oh, lacerante

vida, vida y tormento en esta anciana

edad: yo soy el más caduco ―¡mírenme!―

de ustedes; una ruina llena de culpas soy…

pero un signo de que algo no declina

con mi declinación: resiste mi paciencia,

es como un horizonte inextinguible,

como un curvo planeta el alma mía.

Carlo Betocchi

[Versión de P. A.

Córdoba, 08-X-17]

*

Fraterno tetto; cruda città; clamore

e strazio quotidiano; o schiaffeggiante

vita, vita e tormento alla mia anziana

età: guardatemi! sono il più càduco,

tra voi; un rudere pieno di colpe sono...

ma un segno che qualcosa non tramonta

col mio tramonto: resiste la mia pazienza,

è come un orizzonte inconsumabile,

come un curvo pianeta è la mia anima.

Carlo Betocchi

[De: “Ultimissime”,

en Prime e ultimissime,

Mondadori, Milán, 1974]

Carlo Betocchi

Nos rapta el tiempo, 

y está solo el cielo...

Giacomo Balla, Volo di rondini

Nos rapta el tiempo, y está solo el cielo

aun de estas golondrinas que ya el vuelo

traman en lo alto, peligrosamente,

como quien va buscando por su mente

algún nombre perdido… y ya no cuenta,

porque anochece, si por fin lo encuentra.

¡Eh, sí!, que envejecemos, y la vida

que fue, vuelve, más cierta, ahora roída

por una larva, que la monda. Y llega

la noche. Pensamientos, golondrinas,

se trenzan, y no somos los que fuimos;

somos los hondos cielos de la vida,

ay, como profundísima y entera,

y sombría, a lo lejos, en su índigo.

Carlo Betocchi

[Versión de P. A.

Villa Dolores, 07-X-17]

*

Il tempo ci rapisce, e il cielo è solo

anche di queste rondini che il volo

intrecciano, pericolosamente,

come chi va cercando nella mente

qualche nome perduto... e il ritrovarlo

nemmeno conta, poiché è già sera.

Eh sì! s’invecchia, e ritorna più vera

la vita che già fu, rosa da un tarlo...

un tarlo che la monda. E vien la sera.

E i pensieri s’intrecciano, e le rondini.

E non siamo più noi; siamo i profondi

cieli dell’esistenza, ahi come intera

e profondissima, cupa, nel suo indaco.

Carlo Betocchi

[De “L’estate di San Martino”, Mondadori, 1961]