Eugenio Montale

Pequeño testamento

Pequeño testamento

Esto que por la noche refucila

en el casquete de mi pensamiento,

huella de caracol, madreperlácea,

o esmeriles de vidrio tritutado,

no es la lumbre de iglesia o de taller

que alimenta

clérigo rojo, o negro.

Tan sólo este iris

puedo dejarte como testimonio

de una fe combatida, una esperanza

que ardió más lenta

que un duro leño en el hogar.

Conserva su rubor en la polvera

cuando, apagada toda lámpara,

la sardana se volverá infernal

y un Lucifer sombrío

descenderá sobre una proa

del Támesis, del Hudson o del Sena,

sacudiendo las alas de betún

casi estropeadas de fatiga,

para decirte: ya es la hora.

No es una herencia, sino un amuleto

que puede resistir

a una embestida de monzones

sobre el hilo de araña del recuerdo,

pero una historia no perdura más

que en la ceniza, y persistencia

es sólo la extinción.

Justo era el signo: quien lo haya advertido

no puede equivocarse al encontrarte.

Reconoce a los suyos cada cual:

no era fuga el orgullo, no era vil

la humildad, y ese tenue resplandor

allá abajo, frotado, no era un fósforo.

Eugenio Montale

[Versión de P. A.

Córdoba-Ranchos, 22/23-II-18]

*

Piccolo testamento

Questo che a notte balugina

Nella calotta del mio pensiero,

traccia madreperlacea di lumaca

o smeriglio di vetro calpestato,

non è lume di chiesa o d’officina

che alimenti

chierico rosso, o nero.

Solo quest’iride posso

lasciarti a testimonianza

d’una fede che fu combattuta,

d’una speranza che bruciò più lenta

di un duro ceppo nel focolare.

Conservane la cipria nello specchietto

quando spenta ogni lampada

la sardana si farà infernale

e un ombroso Lucifero scenderà su una prora

del Tamigi, dell’Hudson, della Senna

scuotendo l’ali di bitume semi-

mozze dalla fatica, a dirti: è l’ora.

Non è un’eredità, un portafortuna

che può reggere all’urto dei monsoni

sul fil di ragno della memoria,

ma una storia non dura che nella cenere

e persistenza è solo l’estinzione.

Giusto era il segno: chi l’ha ravvisato

non può fallire nel ritrovarti.

Ognuno riconosce i suoi: l’orgoglio

non era fuga, l’umiltà non era

vile, il tenue bagliore strofinato

laggiù non era quello di un fiammifero.

Eugenio Montale

[De La bufera e altro,

Opera in versi, Einaudi, Turín, 1980]