Patrizia Cavalli

[Ensayo, selección y traducción de poemas de:

Pablo Anadón, El astro disperso.

Últimas transformaciones de la poesía en Italia (1971-2001)

Ediciones del Copista, Col. “Fénix”, Córdoba, 2001,

Premio de Traducción del Gobierno de Italia,

2a. edición, Editorial Brujas, Col. "Fénix", Córdoba, 2015]

La insuficiencia de lo real

(Sobre la poesía de Patrizia Cavalli)

La escritura de Patrizia Cavalli ha partido de la siguiente constatación: “Mis poesías no cambiarán el mundo”. De esta evidencia, que sirve de título entre irónico y polémico a su primer libro, derivan varias consecuencias fundamentales para su obra. En primer lugar, se asume la marginalidad de la poesía como un dato de hecho, sin extraer de ello motivos de remordimiento ni de vergüenza ni de vanidad, sin actitudes, al menos aparentes, de victimismo ni de rebelión. Tal reconocimiento elimina de sus versos todo gesto extremo de antagonismo con el mundo, ya sea en su versión romántica, como en la vanguardista, como en la de un declarado compromiso político, y otorga a su palabra una cierta levedad y libertad de vuelo: la de un insecto que zumba alrededor de todas las cabezas y se posa en todos los objetos y todas las materias —desde las más desagradables a las más preciosas— gracias a su misma ligereza e ‘insignificancia’, que pareciera dejar intacto cuanto toca (impunidad de la que saca buen partido).

Una segunda consecuencia, estrechamente ligada a la anterior, es que la escritura, no siendo ya una actividad complementaria o mediadora o sustitutiva de la acción, se presenta en Patrizia Cavalli como un modo de percibir y registrar una determinada experiencia de vida, más allá —o más acá, como se prefiera— de la esfera de la voluntad. Es decir, su poesía pretende menos actuar que tomar acto, y menos ser fiel a lo que debe ser o lo que se querría que fuese, que a lo que por suerte o por desgracia es y ha sido: una poesía, pues, alimentada de aquello que los días le han traído y le han arrancado a su autora, y que ésta recoge sin otro designio que dar cuenta de que eso ha existido, tratar de entenderlo y, probablemente, —como de aquella cucaracha en la cual representa, en uno de sus poemas últimos, la adherencia de su individualidad— liberarse de ello a través de su objetivación verbal.

Una tercera consecuencia de aquella aserción del título del primer libro, y que se desprende con claridad de lo anotado en los párrafos anteriores, es la importancia acordada al yo y a la esfera de vivencia personal. La centralidad del sujeto, constante en toda la obra de Cavalli —con un notable crescendo, sin embargo, de la presión espiritual de ciertas obsesiones, proporcional al grado de profundidad alcanzado en su exploración—, no se muestra, salvo excepciones, como resultado de la complacencia, sino por el contrario de la necesidad de contrarrestar y hallar un equilibrio entre dos tendencias opuestas: una insidiosa sensación de irrealidad e inconsistencia de la propia vida, y una percepción exacerbada de sí, ya sea en un plano mental o corporal, una autoconsciencia de efectos paralizantes, corrosivos, que puede originar a su vez —los extremos se tocan— aquella persuasión de inexistencia, como por ejemplo en el texto que cierra Le mie poesie non cambieranno il mondo:

Poco de mí recuerdo

yo que he pensado siempre en mí.

Desaparezco

como un objeto

mirado demasiado tiempo.

La convivencia forzada con el propio desdoblamiento en observado y observador llega incluso a ser identificada con el mal (un mal ontológico, constitutivo, que halla expiación en su mismo padecimiento), como leemos en una suerte de baudelaireano héautòntimoroúmenos incluido en el segundo libro de la poetisa, Il cielo (1981):

Ser los testigos de nosotros mismos,

siempre en la propia compañía,

nunca dejados solos, leves,

tener que oírse siempre, en todo

hecho físico químico mental,

es ésta la gran prueba,

es la expiación, esto es el mal.

El modo, pues, en que la preeminencia del yo se presenta en la poesía de Patrizia Cavalli es menos el de la confesión inerme o desafiante (como podemos encontrarla, por ejemplo, en Dario Bellezza y en otros poetas de estos años) que el de un balance crítico de lo que la existencia va acarreando consigo. De allí el tono epigramático que caracteriza muchos de sus versos, por medio del cual el caso individual es proyectado —implícita o explícitamente— a un plano general. El supuesto sería que el yo no es sino un ejemplo azaroso de lo universal y que entonces hablando de sí, a un cierto punto, se puede estar hablando de todos. Así lo sostiene la poetisa en el lúcido poema “L’io singolare proprio mio” —una especie de arte poética y vital, que dada su extensión no podemos incluir aquí—, del cual toma nombre su tercer libro:

Si cuando hablo digo siempre yo

no es atención particular e insana

por mí misma, no es mera complacencia,

que en cambio yo me considero sólo

un ejemplo cualquiera de la especie,

por lo cual ese yo verbal no es más

que un yo gramatical.

                                   E incluso si este yo

fuese mi yo carnal, héme aquí aún

ejemplo, de verdad poco deseado, muy

mal logrado, del cuerpo primordial.

En este mismo texto se ofrece un análisis de un rasgo de carácter, por así decir, un modo de enfrentar los hechos de la vida, que describe a la vez perfectamente el modus operandi de la creación de Cavalli,  en su búsqueda de anidar lo ínfimo en lo inmenso y de percibir, como a través de una lente de aumento, lo general en lo particular (aunque no siempre los poemas superen la ocurrencia fortuita que los ha originado):

...el juicio muy impresionable

siempre dispuesto a ser enmarañado

por cada momentánea sensación,

que no discierne espacio o duración

y le ofrece sus medios y sus méritos,

la convierte en patrona incontrastable

y se reduce a servitud,

pero un siervo molesto que no acepta

pasividad, sino que sirve con furor

[...] y no halla paz hasta que no transforma

casualidad en juicio universal.

A pesar de la insistencia en ciertos tópicos personales (que la autora reconoce con buena dosis de ironía: “Enferma y mal nacida / al fin de cuenta digo / siempre las mismas cosas”), no es una poesía donde lo que va más allá de los límites de la individualidad se muestre sólo como ausencia, ni sea tampoco estilizado en cifra o proyección de la interioridad. Por el contrario, el mundo circundante, que es sobre todo el tiempo y los espacios de la gran ciudad (la Roma de las últimas décadas), es una presencia acuciante y vívida que puebla los poemas con sus rostros fugaces, sus cuartos anónimos y transitorios, los mercados callejeros (la poetisa vive a unos pasos del mercado de Piazza dei Fiori), los puentes y los plátanos del Tíber, un asombro de cielo recortado entre aristas, el tráfico y la multitud en el día, las fogatas en las esquinas solitarias durante las noches de invierno (y alrededor las manos y las voces de las mujeres que esperan), y, en fin, esa atmósfera incierta entre metrópolis cosmopolita y ciudad de provincia que caracteriza a la capital italiana. Hay una atención minuciosa por lo cotidiano, tanto en sus circunstancia —cuyos indicios contextuales son claros— cuanto en el lenguaje, que tiende a un nivel medio, de una medida fluencia coloquial.

Tal fluidez conversacional en el primer libro está escandida por versos breves y aéreos, en composiciones igualmente breves y leves, con una acentuación cantabile y rimas administradas con una desenvoltura que parece ingenua y es a menudo irónica (del tipo de “Andrò dai miei amici andrò a cena / consolerò così la mia pena”). Esta clase de anotaciones a vuelo de lápiz (semejantes, a veces, a ingeniosos graffitti) persisten en los dos libros siguientes, pero a partir de Il cielo (1981), y sobre todo en L’io singolare proprio mio (1992), son acompañadas por textos de una complejidad formal —y espiritual— mucho mayor. La métrica no es fija, pero tiende a predominar cada vez más el endecasílabo, incluso a lo largo de todo un poema (o alternándose con heptasílabos, eneasílabos, alejandrinos...). De la rima (así como de otras figuras iterativas, particularmente la aliteración) se sigue haciendo un uso asiduo y eficaz. La habilidad técnica, sin embargo, que la poetisa indudablemente posee, no está dirigida a obtener efectos de virtuosismo poético, sino a encauzar y sostener la naturalidad de la voz. El realismo esencial de esta poesía, ya sea que oscile hacia la ironía o la emotividad, no concede demasiado espacio a la metáfora —que implica siempre una entrega a ese vértigo o ebriedad ante cuyos límites la autora se detiene, entre temerosa y fascinada—: predomina, en cambio, la comparación, que pone en contacto realidades diversas, que se iluminan mutuamente, pero sin perder sus respectivas identidades.

Una característica medular en la obra de Patrizia Cavalli es una lucha —una agonía— entre dos fuerzas que se disputan el dominio del ‘cuerpo’ y el ‘alma’ del poema, dos tendencias que a falta de mejores términos podríamos llamar de apertura y retracción ante el mundo. Tormentos como los de los erizos, aquellos de la fábula de Schopenhauer, recorren esta poesía. Hay en ella un ansia muy aguda por salir de la clausura de la individualidad, de la conciencia-testigo que divide y distancia; cuando esa liberación se logra, tal vez en el amor o en un rapto de asombro en el que la mirada se funde con lo mirado, la poetisa llega a hablar de “salvación”, y siente que la realidad está hecha de la misma sustancia que su interioridad (por ejemplo, en los poemas que comienzan “Fuera de mí, pura de mí, en amor...” y “Ciertos días, cuando el cielo se acerca...”). En estos casos, la voz poética tiende a abrirse y levantarse en exclamación, el verso se aligera, anhela el lirismo. Pero no siempre el lirismo logra ganar altura: allí están las espinas, propias o ajenas, que hacen huir el aire de la levedad en un irónico chirrido... “Estos poemas —ha señalado Alfonso Berardinelli a propósito de Il cielo— están siempre amenazados por un desequilibrio radical, el de la insuficiencia” (Incognita, marzo 1982). La insuficiencia de lo real: tal es la principal espina en el corazón de la poesía de Patrizia Cavalli.

Lo que era, entonces, liberación, promesa de felicidad, se vuelve desencanto, desconfianza incluso de lo que podía ofrecer la “salvación”. “Quien se enamora del cielo quiere desaparecer, dejar de ser testigo de sí mismo”, observaba también Berardinelli. Tan sólo que también allí, en el cielo, el desengaño llega a descubrir un espejo de la desesperanza, y en el objeto de su amor la enamorada renueva la condena de ser testigo de sí:

¡Maldito sea, ese festín de nubes,

cielo saciado! Y era precisamente allí

en lo alto que debía cumplirse mi reflejo,

en la impalpable mutación

debía producirse la procesión de males.

Mis ojos siempre miran hacia el cielo,

incluso por la noche, para ver

la amenaza visible, densa, oscura.

Pero a menudo ven azules

tan vastos que avergüenzan

de la sospecha. Y, sin embargo, sé

por el latido de mi corazón

lo que se oculta tras el esplendor,

cómo la luz en un instante

será ganada por el blanco opaco,

la triunfal corpulencia de una nube,

y cómo el cielo nuevamente

evocará la ciénaga.

¿Cuál de los polos predomina en esta oscilación de péndulo entre apertura lírica y retracción crítica ante el mundo? Poniendo todo en la balanza, en una consideración de la obra en conjunto, se diría que el segundo —que es, por cierto, nietszcheanamente hablando, lo que más pesa—. Pero hay algo que desconcierta el vaivén del mecanismo: el pensamiento de la muerte. La muerte, que es la insuficiencia de lo existente por antonomasia, revierte los términos del problema: la percepción de la precariedad ya no ocasiona el desencanto y el consiguiente alejamiento y clausura del sujeto, sino que de ella (vivida, por ejemplo, como imaginación de la muerte de una persona querida, en el poema que comienza “Ah sí, para tu desgracia...”) surge la más ferviente y lúcida adhesión a un ser y a sus limitaciones, el amor, pues, por la fragilidad y la infinitud de lo que debe morir.

P. A.

*

Patrizia Cavalli

Poesie / Poemas

Qualcuno mi ha detto...

Qualcuno mi ha detto

che certo le mie poesie

non cambieranno il mondo.

Io rispondo che certo sí

le mie poesie

non cambieranno il mondo.

[Le mie poesie non cambieranno il mondo, 1974]

*

Alguien me ha dicho...

Alguien me ha dicho

que por cierto mis poemas

no cambiarán el mundo.

Yo respondo que por cierto sí

mis poemas

no cambiarán el mundo.

[Mis poemas no cambiarán el mundo, 1974]

*

Né morte né pazzia mi prenderà...

Né morte né pazzia mi prenderà:

un tremore delle vene forse

un’acuta risata, un ingorgo

del sangue, un’ebbrezza limitata.

[Le mie poesie non cambieranno il mondo, 1974]

*

Ni muerte ni locura...

Ni muerte ni locura

me atraparán: tal vez

un temblor en las venas,

una risa aguda, un coágulo

en la sangre, una breve ebriedad.

[Mis poemas no cambiarán el mundo, 1974]

*

Stupita cercavo le ragioni...

Stupita cercavo le ragioni

di quel sogno che fu piacere di baci.

Ma presto giunse il mio rivale

di tutte le notti il mio rivale

e senza sforzo come cosa sua

sottrasse a me

la rara prigioniera.

[Le mie poesie non cambieranno il mondo, 1974]

*

Asombrada buscaba la razón...

Asombrada buscaba la razón

de ese sueño que fue placer de besos.

Pero pronto llegó mi contrincante

de cada noche mi rival

y sin esfuerzo

como una cosa suya

me sustrajo la rara prisionera.

[Mis poemas no cambiarán el mundo, 1974]

*

Seguita la vita come prima...

Seguita la vita come prima

con gente in piedi, seduta,

e che cammina.

[Le mie poesie non cambieranno il mondo, 1974]

*

Lo mismo que antes...

Lo mismo que antes

sigue la vida,

gente de pie, sentada,

y que camina.

[Mis poemas no cambiarán el mundo, 1974]

*

Anche quando sembra che la giornata...

Anche quando sembra che la giornata

sia passata come un’ala di rondine,

come una manciata di polvere

gettata e che non è possibile

raccogliere e la descrizione

il racconto non trovano necessità

né ascolto, c’è sempre una parola

una paroletta da dire

magari per dire

che non c’è niente da dire.

[Le mie poesie non cambieranno il mondo, 1974]

*

Incluso cuando el día...

Incluso cuando el día

parece haber pasado como un ala

de golondrina, igual

que un puñado de polvo ya arrojado

y ya imposible de recuperar,

cuando la descripción, el relato, no encuentran

necesidad ni oyente,

quedará siempre una palabra,

queda una palabrita por decir,

quizá para decir

que ya no queda nada que decir.

[Mis poemas no cambiarán el mundo, 1974]

*

Poco di me ricordo...

Poco di me ricordo

io che a me sempre ho pensato.

Mi scompaio come l’oggetto

troppo a lungo guardato.

Ritornerò a dire

la mia luminosa scomparsa.

[Le mie poesie non cambieranno il mondo, 1974]

*

Poco de mí recuerdo...

Poco de mí recuerdo

yo que he pensado siempre en mí.

Desaparezco

como un objeto

mirado demasiado tiempo.

Retornaré para decir

mi luminosa desaparición.

[Mis poemas no cambiarán el mundo, 1974]

*

Ah, sì, per tua disgrazia...

Ah, sí, per tua disgrazia,

invece di partire

sono rimasta a letto.

Io sola padrona della casa

ho chiuso la porta

ho tirato le tende.

E fuori i quattro canarini

ingabbiati sembravano quattro foreste

e le quattromila voci dei risvegli

confuse dal ritorno della luce.

Ma al di là della porta

nei corridoi bui, nelle stanze

quasi vuote che catturano

i suoni piú lontani

y passi miserabili di languidi ritorni

a casa, si accendevano nascite

e pericoli, si consumavano

morti losche e indifferenti.

E cosa credi che io non t’abbia visto

morire dietro un angolo

con il bicchieri che ti cadeva dalle mani

il collo rosso e gonfio

vergognandoti un poco

per essere stata sorpresa

ancora una volta

dopo tanto tempo

nella stessa posizione nella stessa condizione

pallida tremante piena di scuse?

Ma se poi penso veramente alla tua morte

in quale letto d’ospedale o casa o albergo,

in quale strada, magari in aria

o in una galleria; ai tuoi occhi che cedono

sotto l’invasione, all’estrema terribile bugia

con la quale vorrai respingere l’attacco

o l’infiltrazione, al tuo sangue pulsare indeciso

e forsennato nell’ultima immensa visione

di un insetto di passaggio, di una piega di lenzuolo,

di un sasso o di una ruota

che ti sopravviveranno,

allora come faccio a lasciarti andar via?

[Il cielo, 1981]

*

Ah sí, para tu desgracia...

Ah sí, para tu desgracia,

en vez de irme

me he quedado en cama.

Yo sola dueña de la casa

he cerrado la puerta,

he corrido las cortinas.

Y los cuatro canarios enjaulados

parecían, afuera, cuatro bosques

y las cuatro mil voces del despertar, confusas

por el regreso de la luz.

Pero del otro lado de la puerta,

en corredores negros, en los cuartos

casi vacíos que capturan

en ecos los sonidos más lejanos,

los pasos miserables de lánguidos retornos

a casa, se encendían nacimientos

y riesgos, sucedían muertes

oscuras, indiferentes.

Y acaso crees que yo no te he visto

morir oculta en un rincón,

el vaso vacilante entre las manos,

el cuello rojo, hinchado,

un poco avergonzándote

de haber sido encontrada

una vez más

después de tanto tiempo

en esa misma posición,

en esa misma condición,

pálida temblorosa borboteando disculpas.

Pero si luego pienso de verdad en tu muerte,

en qué cama de hospital, casa u hotel,

en qué calle o quizás en un avión

o en un túnel; si pienso

en tus ojos que ceden

a la invasión, en la terrible y última mentira

con que pretenderás resistir al ataque

o infiltración; si pienso

en el latido incierto de tu sangre

demente en la visión final, inmensa

de un insecto que pasa, de un pliegue de la sábana,

de una piedra o una rueda

que te sobrevivirán,

¿entonces cómo puedo dejar que te vayas?

[El cielo, 1981]

*

Quando si è colti all’improvviso da salute...

Quando si è colti all’improvviso da salute

lo sguardo non inciampa, non resta appiccicato,

ma lievemente si incanta sulle cose ferme

e sul fermento e le immagini sono risucchiate

e scivolano dentro

come nel gatto che socchiudendo gli occhi mi saluta.

I rumori si sciolgono: i gridi e le sirene

semplicemente sono. La tessitura sgranata

degli odori riporta ogni lontananza

e la memoria, inventando i suoni, fa cantare

alla voce una canzone che avanza

fra il traffico e le spinte.

E certo noi eravamo nati

per questa consonanza.

Ma vivendo in città c’è sempre

qua e là una qualche improvvisa puzza

di fritto che ti rimanda a casa.

[Il cielo, 1981]

*

Cuando de pronto nos atrapa...

Cuando de pronto nos atrapa

un rapto de salud, ya la mirada

no tropieza, no queda pegoteada,

sino que levemente se encanta en los objetos

fijos y en el fermento y las imágenes

son succionadas, se deslizan

hacia adentro

como en el gato que entrecierra los ojos saludándome.

Los ruidos se disgregan: los gritos y sirenas

sencillamente están. La trama

harapienta de olores

acerca todas las distancias

y la memoria inventa los sonidos,

logra que la voz cante una canción

que avanza entre la multitud y el tráfico.

Y por cierto que habíamos nacido

para esta consonancia.

Pero viviendo en la ciudad hay siempre

aquí y allá un inesperado

hedor de frito

que te devuelve a casa.

  

[El cielo, 1981]

 

*

La pioggia mi riporta...

La pioggia mi riporta

i pezzi dispersi

degli amici, spinge in basso i voli

troppo alti, dà lentezza alle fughe e chiude

al di qua delle finestre finalmente

il tempo.

[Il cielo, 1981]

*

La lluvia me devuelve...

La lluvia me devuelve

los pedazos perdidos

de los amigos, trae

hacia el suelo los vuelos

demasiado elevados,

da lentitud a las huidas

y finalmente encierra de este lado

de los vidrios, el tiempo.

[El cielo, 1981]

*

Fra tutte le distanze la migliore possibile...

Fra tutte le distanze la migliore possibile

è quella di un tavolo di normale grandezza,

di ristorante per esempio o di cucina,

dove possibilmente io possa raggiungerti

ma in verità non lo farò.

E fuori la stessa luce di ieri, lo stesso azzurro

aprono altre distanze

e chiedo alla gentilezza delle nuvole

di intervenire, meglio grigie che bianche,

per svelare l’imbroglio degli azzurri

che fingono la grandezza, fingono l’infinito,

la luce effimera — la ladra.

[Il cielo, 1981]

*

De todas las distancias la mejor...

De todas las distancias la mejor posible

es la de una mesa de normales medidas,

de restaurante, por ejemplo, o de cocina,

en donde yo pudiera tocarte con mi mano

—pero realmente no lo haría—. Afuera,

la misma luz de ayer, el mismo azul

abren otras distancias

y a las nubes gentiles yo les pido

que intervengan, mejor grises que blancas,

para desentrañar los engaños azules

que fingen la grandeza, fingen el infinito,

la luz furtiva —esa ladrona.

[El  cielo, 1981]

*

Ti odio perché non ti amo piú...

Ti odio perché non ti amo piú,

perché non posso perdonarti

di non riuscire piú ad amarti.

[Il cielo, 1981]

*

Te odio porque ya no te amo...

Te odio porque ya no te amo,

porque no puedo perdonarte

ya no poder amarte.

[El cielo, 1981]

*

Certi giorni quando il cielo s’abassa...

Certi giorni quando il cielo s’abassa

e esco magari per fare la spesa

al mercato io trovo il cerchio caldo

della piazza, dove la luce non vola

ma devota s’acquatta in ogni oggetto

per rivelarne l’intimo colore.

Cerchio amoroso che impasta insieme il tempo

e la distanza, una melassa densa

cosí simile alla pasta del mio cuore

che io neanche entro, sono già dentro.

[L’io singolare proprio mio, Poesie, 1992]

*

     Ciertos días, cuando el cielo se acerca...

Ciertos días, cuando el cielo se acerca

y tal vez salgo a hacer las compras

en el mercado, encuentro el cálido

círculo de la plaza:

allí la luz no vuela,

devota se agazapa en cada objeto

a revelar su íntimo color...

Aro de amor donde se mezcla el tiempo

y la distancia, una melaza densa

tan parecida a la sustancia de mi corazón

que ni siquiera entro, ya estoy dentro.

[El yo singular propiamente mío, Poemas, 1992]

*

Fuori di me in amore, pura di me stessa...

Fuori di me in amore, pura di me stessa,

necessità veloce, è questa la salvezza.

[L’io singolare proprio mio, Poesie, 1992]

*

Fuera de mí, pura de mí, en amor...

Fuera de mí, pura de mí, en amor,

necesidad veloz, esta es la salvación.

[El yo singular propiamente mío, Poemas, 1992]

*

Non dipende da me...

Non dipende da me

riconosco che non dipende da me.

Dipendesse da me

sarei in felice completa dipendenza.

[L’io singolare proprio mio, Poesie, 1992]

*

No depende de mí...

No depende de mí,

reconozco que no depende de mí.

Si dependiera de mí,

viviría en feliz, completa dependencia.

[El yo singular propiamente mío, Poemas, 1992]

*

Solo a sentire un verbo...

Solo a sentire un verbo

che mi sembri vero

sento corrermi il sangue

alla salvezza. Come tornare a casa

e ritrovare pietosa freschezza di lenzuola.

[L’io singolare proprio mio, Poesie, 1992]

*

Tan sólo de escuchar un verbo...

Tan sólo de escuchar un verbo

que me parezca verdadero

siento correr la sangre

hacia la salvación.

Como volver a casa y reencontrar

la piadosa frescura de las sábanas.

[El yo singular propiamente mío, Poemas, 1992]

*

Mi si incaglia il respiro nel tuo viso...

Mi si incaglia il respiro nel tuo viso,

asma del mio dormiveglia.

Che io respiri finalmente sveglia!

[L’io singolare proprio mio, Poesie, 1992]

*

Encalla mi respiración...

Encalla mi respiración

en tu rostro, asma de mi duermevela.

¡Que al fin respire de una vez despierta!

[El yo singular propiamente mío, Poemas, 1992]

*

Ah smetti sedia di esser cosí sedia!

Ah smetti sedia di esser cosí sedia!

E voi, libri, non siate cosí libri!

Come le metti stanno, le giacche abbandonate.

Troppa materia, troppa identità.

Tutti padroni della propria forma.

Sono. Sono quel che sono. Solitari.

E io li vedo a uno a uno separati

e ferma anch’io faccio da piazzetta

a questi oggetti fermi, soli, raggelati.

Ci vuole molta ariosa tenerezza,

una fretta pietosa che muova e che confonda

queste forme padrone sempre uguali, perché

non è vero che si torna, non si ritorna

al ventre, si parte solamente,

si diventa singolari.

[L’io singolare proprio mio, Poesie, 1992]

*

¡Ah, silla, deja un poco de ser silla!...

¡Ah, silla, deja un poco de ser silla!

¡Y ustedes, libros, dejen de ser tan libros!

Como los pones quedan, sacos abandonados.

Demasiada materia, demasiada identidad.

Y todos dueños de su propia forma.

Son. Son lo que son. A solas.

Y yo los veo uno a uno aislados

e inmóvil también yo sirvo de plazoleta

a estos objetos quietos y solos, congelados.

Hay que tener mucha ternura.

una prisa piadosa que mueva y que confunda

estas formas señoras siempre iguales,

porque no es cierto que se vuelve,

no se retorna al vientre, solamente

se parte, nos hacemos singulares.

[El yo singular propiamente mío, Poemas, 1992]

*

Era questa la madre che volevo...

Era questa la madre che volevo,

scura e malinconica

lontana dal mondo

ansiosa.

Parla poco e si mangia le parole.

Cada qualche volta e si rialza in fretta.

Era questa la madre che volevo,

scura dolorosa

zoppa

e ho lottato contro le sorelle

ho distrutto i fratelli

perché era questa la madre che volevo,

volenterosa ampia chiusa prigioniera.

Non volevo altra madre che questa,

capelli mal cresciuti che non trovano

forma né pace, la copia trasandata

di se stessa, sfatta di dolcezza,

l’unico lusso era la sua fuga

davanti allo specchio

mentre si vestiva.

Davanti allo specchio mentre si vestiva

lo sguardo le si divaricava

perduto in una immagine futura,

la prima ladra in lei riconoscevo

che mi rubava l’immagine sicura

e la portava fuori e regalava

quello che solo mio essere doveva.

[L’io singolare proprio mio, Poesie, 1992]

*

Era esta la madre que quería...

Era esta la madre que quería,

oscura y melancólica

lejana del mundo

ansiosa.

Habla poco y se come las palabras.

Se cae a veces, se levanta rápido.

Era esta la madre que quería,

oscura dolorosa

renga:

con mis hermanas he peleado

a mis hermanos he destruido

porque esta era la madre que quería,

voluntariosa amplia encerrada prisionera.

Sólo quería esta madre,

cabellos mal crecidos que no encuentran

forma ni paz, la copia descuidada

de sí misma, deshecha de dulzura,

único lujo era su fuga

ante el espejo

mientras se vestía.

Ante el espejo mientras se vestía

se dividía su mirada

perdida en una imagen del futuro,

reconocía en ella la primera ladrona

que me robaba la imagen segura

y la llevaba afuera y regalaba

lo que tan sólo mío debió ser.

[El yo singular propio mío, Poemas, 1992]

Versiones de Pablo Anadón

*

Patrizia Cavalli nació en Todi (Umbría), en 1949. Vive en Roma desde 1968, licenciándose en Filosofía en la Universidad de Roma. Ha publicado los libros de poemas Le mie poesie non cambieranno il mondo (Einaudi, Turín, 1974), Il cielo (Einaudi, 1981) y Poesie. 1974-1992 (Einaudi, 1992), donde se reúnen los libros anteriores más un tercer conjunto titulado L’io singolare proprio mio. Ha realizado traducciones de obras de teatro (el Anfitrión de Molière, La Tempestad y Sueño de una noche de verano de Shakespeare) y ha colaborado con la Rai con dos obras de radioteatro: La bella addormentata (1975) e Il guardiano dei porci (1977). Es autora asimismo de los textos narrativos Arrivederci addio (en Il pozzo segreto, al cuidado de M. R. Cutrufelli, Giunti, Florencia, 1993) y Ritratto (en Narratori delle riserve, al cuidado de G. Celati, Einaudi, 1992).