Eugenio Montale

Casa en el mar

Casa en el mar

El viaje aquí termina:

en cuidados mezquinos que dividen

el alma que hoy no sabe dar un grito.

Hoy los minutos son iguales, fijos,

como giros de rueda de la bomba.

Un giro: un chorro de agua que retumba.

Otro, y otra agua, a ratos un chirrido.

El viaje aquí termina, en esta playa

que asedian los asiduos, lentos flujos.

Nada desvela, salvo ociosos humos

la marina que traman de conchillas

los suaves soplos, y es raro que asome

en la bonanza muda

entre las islas de aire vagabundas

la Córcega rocosa o la Capraia.

Preguntas si así todo se disipa

en esta escasa niebla de memorias;

si en la hora que aturde o en el suspiro

de la rompiente se cumple todo destino.

Desearía decirte que no, que se te acerca

la hora en que podrás ir más allá del tiempo;

quizás sólo quien quiere se infinita,

y esto tal vez tú lograrás, no yo.

Pienso que para muchos no existe salvación,

pero alguien puede trastornar designios,

cruzar el vado, hallarse como quiso.

Antes de que me rinda, querría señalarte

esta vía de fuga

lábil como en los campos turbulentos

del mar, pliegue o espuma.

También te dono mi esperanza avara.

Ante los nuevos días, no sé nutrirla, exhausto:

la ofrezco en prenda a tu hado, que te salve.

El camino termina en estas playas

que roe la marea con movimiento alterno.

Tu corazón cercano que no me oye

tal vez ya está zarpando hacia lo eterno.

Eugenio Montale

[Versión de P. A.

Villa Dolores, 30-IX-17]

*

Casa sul mare

ll viaggio finisce qui:

nelle cure meschine che dividono

l’anima che non sa più dare un grido.

Ora i minuti sono eguali e fissi

come i giri di ruota della pompa.

Un giro: un salir d’acqua che rimbomba.

Un altro, altr’acqua, a tratti un cigolio.

Il viaggio finisce a questa spiaggia

che tentano gli assidui e lenti flussi.

Nulla disvela se non pigri fumi

la marina che tramano di conche

i soffi leni: ed è raro che appaia

nella bonaccia muta

tra l’isole dell’aria migrabonde

la Corsica dorsuta o la Capraia.

Tu chiedi se così tutto vanisce

in questa poca nebbia di memorie;

se nell’ora che torpe o nel sospiro

del frangente si compie ogni destino.

Vorrei dirti che no, che ti s’appressa

l’ora che passerai di là dal tempo;

forse solo chi vuole s’infinita,

e questo tu potrai, chissà, non io.

Penso che per i più non sia salvezza,

ma taluno sovverta ogni disegno,

passi il varco, qual volle si ritrovi.

Vorrei prima di cedere segnarti

codesta via di fuga

labile come nei sommossi campi

del mare spuma o ruga.

Ti dono anche l’avara mia speranza.

A’ nuovi giorni, stanco, non so crescerla:

l’offro in pegno al tuo fato, che ti scampi.

Il cammino finisce a queste prode

che rode la marea col moto alterno.

Il tuo cuore vicino che non m’ode

salpa già forse per l’eterno.

Eugenio Montale

[Ossi di seppia, Piero Gobetti Editore, Torino, 1925]