Richard Wilbur

EL AMOR NOS CONVOCA
A LAS COSAS DE ESTE MUNDO

El amor nos convoca a las cosas de este mundo

Los ojos que se abren a un grito de poleas,

Y reanimada por el sueño, el alma atónita

Pende un instante apenas, simple e incorpórea

Como ese falso amanecer. Por fuera

De la ventana abierta, el aire

Matinal está todo inundado de ángeles.

Algunos usan sábanas, algunos llevan blusas,

Algunos van en bata: lo cierto es que allí están.

Ahora ellos se elevan juntos en calmas olas

De sentimiento alciónico, llenando los atuendos

Con su honda alegría de aliento impersonal;

Ahora en su mismo sitio vuelan

Con la velocidad terrible de lo ubicuo,

Se mueven y se quedan

Como agua blanca; y se hunden en abrupta quietud

Como si nadie ya estuviera ahí.

Vacila el alma

Ante aquello que está por recordar,

Ante el rapto puntual de otro día bendito,

Y clama:

“Oh, que no haya en la tierra sino ropa lavada,

Sino manos rosadas en la bruma que asciende,

Y estas diáfanas danzas a la vista del cielo.”

Pero mientras el sol, con cálida mirada,

Reconoce las formas y colores del mundo,

El alma una vez más desciende en acre amor

A aceptar ese cuerpo que despierta, diciendo

Ya con diversa voz, mientras bosteza y se levanta 

                                                              [el hombre:

“Que los bajen de sus rojos patíbulos;

Que haya límpidos linos

Para cubrir la espalda a los ladrones;

Que acudan los amantes frescos y dulces a sus lechos

Y que las monjas más robustas vayan

En pura flotación de hábitos negros

Manteniendo un difícil equilibrio.”

Richard Wilbur

(Versión de P. A. / Córdoba, 2013)

*

Love calls us to the things of this world

The eyes open to a cry of pulleys,

And spirited from sleep, the astounded soul

Hangs for a moment bodiless and simple

As false dawn.

Outside the open window

The morning air is all awash with angels.

Some are in bed-sheets, some are in blouses,

Some are in smocks: but truly there they are.

Now they are rising together in calm swells

Of halcyon feeling, filling whatever they wear

With the deep joy of their impersonal breathing;

Now they are flying in place, conveying

The terrible speed of their omnipresence, moving

And staying like white water; and now of a sudden

They swoon down into so rapt a quiet

That nobody seems to be there.

The soul shrinks

From all that is about to remember,

From the punctual rape of every blessed day,

And cries,

``Oh, let there be nothing on earth but laundry,

Nothing but rosy hands in the rising steam

And clear dances done in the sight of heaven.''

Yet, as the sun acknowledges

With a warm look the world's hunks and colors,

The soul descends once more in bitter love

To accept the waking body, saying now

In a changed voice as the man yawns and rises,

``Bring them down from their ruddy gallows;

Let there be clean linen for the backs of thieves;

Let lovers go fresh and sweet to be undone,

And the heaviest nuns walk in a pure floating

Of dark habits,

keeping their difficult balance.''

Richard Wilbur