Alfred Lord Tennyson

Al Mar

Al Mar

¡Rompe contra tus frías rocas grises,

Rompe, restalla sobre ellas, Mar!

Yo, en tanto, intentaré que mi voz diga

Eso que en mí quiere aflorar.

¡Oh, bien el hijo de los pescadores,

Que grita mientras juega con su hermana!

¡Oh, bien el joven marinero

Que con su barca en la bahía canta!

Y los navíos majestuosos van

A los puertos detrás de la colina…

¡Oh, pero el roce de una mano

Desvanecida, y esa voz perdida!

¡Rompe, restalla, rompe

Al pie de tus acantilados, Mar!

Pero la dulce gracia de aquel día

Muerto, hasta mí ya nunca volverá.

Alfred Lord Tennyson

[Versión de P. A.

Ranchos, 27-III-16

Para Olivia Dover]

*

Break, break, break…

Break, break, break,

         On thy cold gray stones, O Sea!

And I would that my tongue could utter

         The thoughts that arise in me.

O, well for the fisherman's boy,

         That he shouts with his sister at play!

O, well for the sailor lad,

         That he sings in his boat on the bay!

And the stately ships go on

         To their haven under the hill;

But O for the touch of a vanish'd hand,

         And the sound of a voice that is still!

Break, break, break

         At the foot of thy crags, O Sea!

But the tender grace of a day that is dead

         Will never come back to me.

Alfred Lord Tennyson

(Somersby, 1809 ― Lurgashall, 1892)