Juan Rodolfo Wilcock

LAGO DE GINEBRA

Lago de Ginebra

Allá sobre la loma está la lápida

de mi abuelo: un ciprés ha recubierto

las letras; se llamaba Rodolfo Romegialli.

Allá abajo está el lago de agua dulce

donde nadó mi abuela de muchacha,

tendida y bella como ahora su esqueleto;

se llamaba Maria Morgenegg.

Yo también, en el bosque escarpado de abetos,

a mitad de camino entre el lago y las tumbas,

soy otro, algo más joven, que de América

regresa aquí, al lugar de sus orígenes,

aún libre y sano. No es posible

que yo haya sido él, me parece imposible.

¿Cuál fue el somnífero, o la enfermedad?

Y hoy me despierto en un mundo de idiotas

que preparan absortos el torvo advenimiento

de algún Rey Sol marxista y de su Corte.

En la espera producen un bullicio que aturde.

Y yo que en ese bosque los habría barrido

lejos con una mano como hojarasca seca

si sólo los hubiera imaginado,

me encuentro ahora en esta tierra yerma

rodeado de una piara de marranos

malignos, repugnantes, fantasmales.

¿He hecho mal, abuelos, en regresar a Europa?

Una especie de amor me atrajo aquí:

vine, bebí el amor, perdí el sentido.

Pero cuando este amor haya apurado

seré esqueleto también yo en el bosque

que separa del lago al cementerio.

Juan Rodolfo Wilcock

[Versión de Pablo Anadón,

Río Cuarto, 24-IX-12]

*

Lago di Ginevra

Là sul colle è la lapide di mio nonno,

un cipresso ha coperto la scritta;

si chiamava Rodolfo Romegialli,

e quel cipresso ha la mia età.

Giù invece è il lago d’acqua senza sale

dove mia nonna nuotava da ragazza

distesa e bella come adesso il suo scheletro;

si chiamava Maria Morgenegg.

Anch’io nel bosco ripido di abeti

a metà strada tra il lago e il cimitero,

sono un altro, più giovane, americano

tornato al lugo delle origini,

libero ancora e sano. Non è possibile

ch’io sia stato lui, sembra impossibile.

Che sonnifero ho preso, che malattia?

E ora mi sveglio in un mondo di idioti

intenti a preparare il losco avvento

di un Re Sole marxista e la sua Corte.

Nell’attesa fanno un chiasso che assorda.

E io che in quel bosco li avrei spazzati

via con una mano come foglie secche

se soltanto li avessi immaginati,

mi trovo adesso in questa terra brulla

con tutt’intorno un branco di maiali

maligni, rivoltanti, fantasmali.

Ho fatto male, nonni, a tornare in Europa?

Una specie di amore mi attirava:

venni, bevvi l’amore e persi i sensi.

Ma quando questo amore sarà speso

potrò essere anch’io scheletro nel bosco

che separa il cimitero dal lago.

Juan Rodolfo Wilcock

[De: J. Rodolfo Wilcock, Poesie,

Adelphi, Milano, 1980, pp. 150-151]